PARDO SE HACE AUTÓNOMO

Ha dicho Abel Pardo lo que ya todos sabíamos: ahora va por libre por aquello de llevarse mal con Chamorro. No es nada nuevo ni desconocido. Siempre he reconocido en Pardo al político más inteligente, carismático, talentoso y trabajador de cuantos habitan nuestro viejo y triste reino. Es un político de raza. Pero siempre le ha faltado aquello de "chicos seguidme, que doy la cara y os guio". Al final, lo que ha hecho siempre, como esta vez, son sus enjuagues para buscar a alguien que diese la cara por él, como ha hecho con Tejerina, como hizo con Chamorro, con todos en definitiva. ¿Por qué? Veámos, si Pardo coge a sus cinco acólitos del club de la X en Conceyu, al escritor leonés que tanto le defiende, a algún que otro intelectual y a los que se dejen de los colectivos ciudadanos leonesistas y se presentara a las elecciones como cabeza de cartel, ¿qué pasaría? probablemente no sacaría ni patita de concejal. ¿por qué? porque aunque sea el más trabajador, el más listo, el que más ideas aporta siendo, eso sí, la gran mayoría trasnochadas, inútiles, dañinas y muy sectarias al final los leoneses percibimos de él la imagen que el mismo nos ha querido dar: un radical irresponsable que usa el leonesismo como cortijo para él y lo suyos. De otro modo, es un gran ideólogo/estratega/cambalachista pero ni quiere ni sabe ni puede ser un líder.

Con todo, los leonesistas que votaran a UPL en las pasadas municipales seguro se siente más identificados en la mayoría de mociones e ideas presentadas por Pardo que en las de Chamorro. Porque uno se ha pasado cuatro pueblos, ha jugado con fuego y es un manipulador nato que vive en su mundo lo cual es cuanto menos peligroso cuando te dejan responsabilidades de gobierno. Pero al menos sabías lo que votabas. El otro, por su parte, se ha dedicado al vil sometimiento socialista, ejerciendo de rehén perfecto. Al final, como se vió el otro día en los desayunos con el alcalde quedó claro que la única misión de Chamorro es servir el café caliente y la bollería fresca a Paco Fernández.

Al final, el poso amargo que queda es la reflexión del título de este artículo. La política leonesa es un gran negocio y cuando a uno lo echan o ve cerca su final en una empresa decide hacerse autónomo para seguir recaudando.

PARA MEARSE DE RISA

De traca oiga, lo que ha pasado con los bomberos españoles y terroristas en sus ratos libres es de traca gorda. Todo porque a un aburrido jubileta gabacho se le ocurrió que tenían pinta sospechosa y hablaban en español - tócame un cojón, para mayor rima. Y a las autoridades franceses que, a pesar de tener un cadáver calentito sobre la mesa, siguen llamándoles “separatistas españoles”, no se les ocurre la brillante idea de cotejar fotos, trabajar con los servicios españoles y demás medidas de primera responsabilidad. Total, si cuela cuela. Y después, metida hasta el corvejón, toda la panda de corifeos españoles riendo la gracia de estos soplagaitas incompetentes franceses. Fíjese, con lo mucho que colaboran, que gran servicio hacen y además, un fallo lo tiene cualquiera porque mira que son majos eh. Hasta los bomberos parecían descojonarse de la situación: pues mire sí que me pasa a menudo oiga, con violadores y pirómanos sobre todo, pero la primera vez que nos confunden con terroristas ya ve usté. Manda huevos. Si llega a pasar a la viceversa que dice el otro, el Napoleoncete de las alzas echa espumarajos por la boca hasta que empiecen a desfilar carguitos, carguetes, altos cargos de Interior y no queda ni el que le trae los cafés al ministro de los GAL. Por si quedaba alguna duda, ya está claro que somos el puto hazmerreír de Europa.

CON DOS RIÑONES

Pues sí amigos, así es. Así es como la nueva Francia de Lievremont se ha llevado por delante el Grand Slam y a todos los equipos del VI Naciones. Contra todo pronóstico y con dos riñones. Atrás queda el rugby champán de los Serge Blanco, Saint - Sella y compañía que muchos no llegamos a ver. También queda en el retrovisor la Francia de Fabian Guardiola Galthié con Lamaison tirando flechas a las espaldas de los All Blacks. Todo un espectáculo que ya nos suena a batallitas de las que nos contaban nuestros abuelos cuando la guerra. El rugby que se destila ahora son kilos, riñones y mucho oval al suelo. Por desgracia, ya se acabó aquello de balón a los tres cuartos y el último que llegue se come el revolcón. Ya ni siquiera los neozelandeses se desmelenan, y si lo hacen es practicando el off load y poco más.
Eso lo ha entendido muy bien el entrenador galo para hacer claudicar a sus rivales. Tocaba ser más británicos que los más británicos del lugar y los franceses han sabido serlo. Les ha costado como es lógico; acostumbrados a su natural elegancia, a su infinita clase y a su savoir faire cuesta que te digan que hay que mancharse y remar en galeras. Los elegantes Blanco, Lamaison, Sella, Dourthe, Galthie han dejado paso a arietes como Barcella, Picamoles, Dusatoir o el mediático Chabal sobre los que gira el nuevo poder bleu. Han pasado por encima de una Inglaterra que aún busca su identidad y caras ilusionantes más allá de su Cid Campeador Wilkinson. Han burlado a la favoritísima Irlanda, que aún debe estar pensando en la oportunidad marrada con una de sus mejores generaciones. Una victoria que, antes de producirse sobre el tapete, ya se había fraguado en el sorteo.
Lo cierto es que para los orgullosos gallos ha sido toda una cura de humildad aprender que el rugby moderno se gana en partidos lentos, trabados, aburridos, densos, de fuerza y empuje. Justo cuando mejor quedan las ceñidas camisetas de modernos tejidos sobre cuerpos de Adonis metrosexuales, el dios del rugby dicta que hay que ganar a base de tipos feos con orejas deformes y narices chatas. Así sea pues. De si es más bonito o más feo que antaño hay opiniones para todos los gustos y es otro asunto a discutir.
Y mientras tanto, a España le siguen pintando el morro cada vez que quince georgianos, rumanos o portugueses se pasan a hacer visita por la Central de Madrid. Que envidia de nuestros vecinos y que desgracia de Federación.

EL SECRETO DE CAMPANELLA

Hacía tiempo que no disfrutaba tanto con una película. Y eso que la cosecha de 2009 ha sido excelente, sobre todo en lo tocante al cine patrio. Casi siempre que voy a ver una película cuyas expectativas están en todo lo alto, la película me acaba dejando mal sabor de boca. Por no irnos más lejos ahí está Invictus. Cuando abandoné la sala tenía la sensación de que el gran Clint había malgastado una magnífica bala con el libro de John Carling
En este caso, las expectativas estaban más que altas. Quien me conoce sabe que me encanta el cine argentino y los creadores argentinos, personas que rebosan ingenio, originalidad, arte por los cuatro costados. También me gusta Campanella, incluso el Campanella con el punto de almíbar elevado hasta la hiperglucemia. Me cautivó con esa fantástica e inolvidable Norma Aleandro en el Hijo de la Novia y me hizo su rehén más absoluto con sus amores, sus lluvias y sus lunas de Avellaneda. Por si fuera poco, entre medias, algún que otro capítulo de House elevando el listón de esta genial serie. Y mientras, como hilo conductor de mi “idilio” con el cine argentino, Ricardo Darín. Ese prodigio de la interpretación que, de haber nacido más al norte, que sé yo, en New York o Pensacola, ahora tendría cuatro Oscars en casa y Marlon Brando le estaría haciendo un hueco en el Olimpo. Las expectativas, como digo, no podían ser más elevadas.
Aún así, la realidad supero las ilusiones. Dos horas de verdadero y puro espectáculo. Del mejor espectáculo que puede fabricar un cineasta. Un guión chispeante, con el sello del mejor Campanella al aparato. Diálogos profundos en los que las miradas dicen más que las palabras cuando se cruzan esos dos amantes frustrados. Breves conversaciones divertidas, originales, rebosantes de humor cuando Guillermo Francella aparece en pantalla. Un reparto de absoluto lujo, con Darín bordando su papel polifacético. Un Darín absolutamente estelar que camina entre el bribón de Nueve Reinas hasta el nostálgico empedernido del Aura pasando por el tímido galán inconcluso de El mismo amor, la misma lluvia e incluso recordando por momentos al taciturno Nicolás que inventó José Luis Cuerda. Pero esta vez también el resto del elenco mantiene el tono, con Soledad Villamil dando cumplida réplica, siempre al borde de querer que ocurra lo que sólo al final ocurre. Incluso los secundarios bordan papeles llenos de matices y de aristas. La historia es soberbia, con un final sorprendente sólo al nivel del epílogo de Nueve Reinas. Pero esta vez la historia tiene más peso, más enjundia, más calado, más trasfondo, más verdad, menos trampas. Realmente, lo que más me sorprendió de la película es que, por fin, un director argentino aprendió a vestir una brillante historia con los oropeles adecuados. Por fin Campanella supo situar a la altura de una bellísima historia una carga visual y simbólica que deja boquiabierto al más pintado. Por fin Campanella consiguió manejar los códigos del lenguaje visual para que nos cuenten tanto como su espléndido guión. A destacar la escena del ascensor, la del tren o la escena final de una silenciosa carga dramática digna de Óscar. Una obra de arte para paladear, para disfrutar, de principio a fin.

PD: También una buena compañía ayuda a que sea una buena película :)

LA NOCHE EN QUE PERDIÓ ESPAÑA...

Los españoles somos un tanto miopes sí, pero tenemos una capacidad de barrunte que da jindama. O lo que es lo mismo: allá por Marzo de 2008 nos costaba atisbar los negros nubarrones que se cernían sobre la economía de nuestro país, pero los españoles ya nos olíamos que estaba a punto de caernos la del copón. Por eso fue tan importante el debate entre el, por entonces triunfante, Pizarro y el "pirata" Solbes. El duelo parecía desigual y el resultado de la noche decisivo para el futuro del país. La cosa tenía mucho trasfondo. Los españoles veían a Pizarro como un mirlo blanco, un asidero al que agarrarse ante los tiempos de zozobra que nos esperaban al doblar la esquina de las Generales. De Solbes sabíamos que era el ministro del paro, del déficit, de las crisis, que estaba con ganas de dejar la política y también sabíamos aquello de más vale Solbes conocido que Pizarro por conocer. Esa y no otra era la cuestión. Pizarro era el gran desconocido, lo poco que se sabía de él era inmejorable (gran empresario, profesional intachable, persona honesta, economista valiente y perito jurista) pero quedaba por confirmar con luces y taquígrafos todo cuanto apuntaba.

Por eso el debate produjo una honda insatisfacción entre los españoles. El experto político Solbes se enfrentó al excelente gestor Pizarro. Fue una batalla desigual en la que en ningún momento se midió la capacidad para dirigir la economía de un país. El pirata trató al turolense como un alumno poco aventajado al que había que indicar como recorrer los complicados vericuetos de las cuentas del Estado. Y Pizarro no supo revertir la situación. Ahi perdió Pizarro, perdió el PP y, sobre todo, perdimos los españoles. Hasta ese momento el PP mostraba una tendencia alcista en las encuestas con un as en la manga. Una victoria en el debate habría supuesto un espaldarazo definitivo, un huracán de confianza en el PP por parte de los españoles. Suponía confirmar muchas cosas buenas que se presuponían en el PP y olvidar unas cuantas cosas mal hechas durante una dura y a ratos desnortada legislatura en la oposición. Era un rush final en la cresta de la ola. Evidentemente, no fue así.

De Pizarro poco más se supo. Solbes apuró sus días e hizo un último daño a los españoles, asumiendo una responsabilidad que no pensaba cumplir en un momento más que delicado. También hizo su último gran favor a Zapatero ganando ese debate. Lo ganó por control del medio, por faltar a la verdad de los números cuando fue necesario y por experiencia. El debate puso de manifiesto que la política es diferente a todo. Para bien o para mal. Pocas dudas caben de que Pizarro habría sido mejor ministro, mejor dirigente, mejor gestor; pero Solbes, con sus muchas carencias, era mejor político. ¿Por qué? Porque la política es una disciplina de disciplinas, un asunto que engloba una amplísima amalgama de facetas, entre las que se encuentra tener una vocación natural que no se descubre pasados los cincuenta.

El caso es que, Pizarro no pudo ni supo ganar por falta de herramientas. Solbes nos metió un gol por la escuadra a todos. Y España decidió que mejor un mal profesor cansado que un Pizarro por descubrir. Fue, en definitiva, una noche decisivamente triste en la que quienes más perdimos fuimos los españoles.

QUE SE LO JUEGUEN EN UN GRAN PRIX

Por dejar las cosas claras: si no fuera por falta de sitio, yo montaba el cementerio nuclear en el jardín de mi casa. Hasta donde yo sé, es tan peligroso como lo puede ser una central térmica pero menos contaminante; y si no que se lo cuenten a los amigos de La Robla. Lo que realmente está dejando claro este asunto es que una vez más el Gobierno se equivoca de pies a cabeza poniendo de manifiesto unas cuantas evidencias. Por empezar, la debilidad de un Gobierno que no se atreve a tomar decisiones sobre qué lugar es el más propicio para acoger esta instalación. Por seguir, los intereses puramente electoralistas de los inquilinos de Moncloa, dispuestos a permitir un bochornoso espectáculo circense y mercadeo entre localidades con tal de no mojarse y perder un puñado de votos en la decisión. Es decir, que da igual que los de abajo discutan y se enfrenten mientras yo no exponga la cara, ande yo caliente... Por finalizar, el doble rasero con el que siempre toma las decisiones Zapatero, quien, tras avalar todos los expertos la continuidad de Garoña y decidir cerrarla por sus huevitos, ahora nos cuenta que para la ubicación del cementerio lo que digan los entendidos que para eso saben mucho de eso.

En un pais normal, con un Gobierno realmente legitimado y respaldado por sus ciudadanos, el Ejecutivo habría tomado la decisión ateniéndose a los criterios que estimase oportunos sin abrir el proceso a una subasta entre municipios. Porque al final, pasa lo que pasa, cuatro alcaldes lanzados se tiran al monte buscando el mejor beneficio para los suyos y ya está el lio montado. Matavilla de arriba se enfada con Matavilla de abajo porque estos se van a llevar el dinero, el peligro, el empleo y el cementerio mientras que los otros sólo se quedan con el peligro. En fin, que sale el lado más casposo de la España de la pandereta, la envidia y la boina pueblerina que es uno de los grandes atrasos de este nuestro país. De repente, nos volvemos a convertir por obra y gracia de Zapatero en el célebre cuadro de Goya en que dos paletos se forran el pellejo a garrotazos. Por eso propongo que lo diriman en un Gran Prix, el pueblo que mejor resista los envites de la vaquilla "Carola, la que nunca enviste sola", se queda con el cementerio nuclear.Por cierto, que les pregunten a los vecinos de Garoña lo mal que les ha ido con las radiaciones de dinero, las mutaciones de empleo y los perjuicios de revitalizar una comarca.

PACO, APUÉSTATE EL SUELDO

Acabo de pasarme por la web de dos grandes de León, Jesús Coca y Luis Vidal, de esos tipos con los que sabes que el periodismo leonés de las próximas décadas está en muy buenas manos. Dicen en leonoticias.com que en Facebook hay un grupo formado por 700 personas en contra de la aberración perpetrada por los Pacos en Fernández Ladreda. A raíz del asunto ha salido a la palestra uno de los dos componentes del célebre dúo de los Pacos: Paco Gutiérrez. El concejal de Urbanismo se ha jugado una cena con quien se atreva a decir que el desastre de Fernández Ladreda es una obra inútil. Lo que faltaba. Ahora vendra otra subida de impuestos para que Paco pueda meter en gastos de representación lo que se gaste en pagar cenas a los leoneses que anidan por Facebook...

A mí, así a bote pronto, se me ocurre que en vez de jugarse la cena podía jugarse la comida. Vamos, que si hay pelotas se apueste el sueldo...

MINGOTE, FORGES...Y AHORA LUCÍA MÉNDEZ

Supongo que muchos conozcáis a Lucía Méndez. Zamorana, integrante del Consejo Editorial del diario EL MUNDO, excelente articulista. Uno de esos modelos que alguien gusta de seguir cuando se dispone a teclear. Sus textos destilan claridad, coherencia y un puntito demagogo que nunca viene mal. En una de sus últimas columnas hacía un repaso tan superficial de los jóvenes españoles que casi acababa siendo una burda e injusta caricatura. Méndez va saltando de tópico en tópico sin dejarse ninguno por el camino hasta llegar a una absurda conclusión final. Aparatos lúdicos y tecnológicos de última generación, perfumes caros, alcohol, redes sociales, infames series de televisión, más alcohol, malas contestaciones, fiestas, extrañas vestimentas y, por supuesto, alcohol, muchísimo alcohol. Todo ello para acabar llegando a la aguda resolución de que como nos sobra de todo y vivimos tan acomodados necesitamos estar al borde del coma etilíco para sentirnos vivos. Toma ya.
A título personal me disgusta que una brillante periodista como Lucía Méndez haya caído en la trampa o, por mejor decir, quiera agrandar la tela de araña que trata de caricaturizar a los jóvenes españoles. La tela de araña que lleva grabado a fuego el perfil de borrachos, consentidos y maleducados. Lo que ocurre es que el problema va más allá y obcecarse con Lucía Méndez sería cometer su mismo error: permitir que los árboles nos impidan ver el bosque. En su caso se refiere de forma exclusiva a los adolescentes, por lo que se desprende del texto chicos que aún no han pisado las aúlas del bachillerato. Al final, siempre es lo mismo, unos reivindicándose como la generación mejor preparada de la historia, los mayores tratando de dibujar a los sucesores como irrespetuosos vagos que han recibido todo hecho. Siempre ha sido así y siempre será del mismo modo. Lo que está claro es que pretender equiparar útiles informáticos con el abuso del alcohol sólo puede obedecer a vivir alejado de la realidad. Tambien está claro, una vez más, el maltrato que sufren los jóvenes por parte de los medios de comunicación. Claro que hay jóvenes contestatarios y respondones, en numero similar al de cuarentones maleducados. Del mismo modo que los adolescentes se enganchan a la red social de moda como lo hace nuestra anciana vecina a vivir en el rellano de la escalera oído avizor. Exactamente igual que las lamentables series juveniles gozan del mismo predicamente que las faranduleras de turno en horario de sobremesa.
Por eso que, cada uno tenemos nuestras taras, vicios y defectos. La injusticia viene cuando aislamos una parte para que el conjunto no nos chafe la noticia o la columna fácil cargada de crítica social. Decir que todos los jóvenes somos borrachos, maleducados, desinformados, pasotas y desagradecidos es tan injusto como decir que todos los periodistas son mentirosos, manipuladores, poco profesionales, vengativos y parciales. La realidad es que sólo lo son algunos, en los dos casos.

HAY QUE MIRARSE MÁS EL OMBLIGO

El otro día me comentaban con razón que es vergonzoso que compremos unas zapatillas de cierta marca que las fabrica en diez minutos con unas condiciones deplorables para sus trabajadores. Me decía que es indigno que por algo que cuesta menos de cinco euros paguemos más de cien como borreguines. Luego me contaba otro que se iba a ir a un país cuyo nombre ni siquiera recuerdo por falta de atención por mi parte a ver cierto monumento cuyo nombre tampoco recuerdo porque a esas alturas de la conversación ya dormitaba. Pues muy bien. Yo es que me he vuelto muy autárquico (sin connotaciones por favor) con estas cosas. Con el tema del turismo y de las preocupaciones sociales me he vuelto muy nacional e incluso provinciano. Es más, lo reconozco: me calo la boina sin ningún tipo de rubor. A mí, personalmente, me toca más los cojones que a un patatero de mi pueblo le paguen una miseria por una tonelada de patatas cuando yo voy a comprarlas en una gran superficie pagando un 600% más. Entiendo que entre medías hay una gran industria generadora de riqueza enlos sectores del transporte, distribución, promoción, cuidado del material...lo que se quiera, vaya. Pero no deja de ser asqueroso e insultante la diferencia. También entiendo, que es más grave la situación de los trabajadores pakistaníes que se dejan el pellejo en fabricar unas zapatillas de pellejo. Pero claro, a mi me duele más lo de mis paisanos, cosa de verles todos los días, de cercanía y de similitud.

Luego está lo del turismo. A unos cuantos leoneses les metía yo en un autobús con unas zapatillas y un bastón de peregrino para recorrerse de la cabeza al rabo la piel de este maravilloso León por descubrir. Muy pocos son los afortunados que saben y disfrutan la ingente cantidad ingente de asombrosos secretos que guarda nuestra provincia. Naturaleza, patrimonio, historia, fauna... Y cuando acabaran de recorrerse León a patearse el resto de España. Además, a Zapatero le dabamos una alegría con aquello de reactivar el consumo y la economía. En fin, es uno de los problemas de la globlización, que nos hemos universalizado tanto que ya no nos acordamos de lo que hace el vecino de al lado. Ahora para ser cool y estar a la última moda hay que preocuparse de la caza de la ballena en Japón y del estado de la perdida de cultura de los indígenas maoríes en Nueva Zelanda.

Foto: Cascada de Nocedo de Curueño. Uno de los miles de pequeños secretos por descubrir en León

LA CULTU SE MAQUILLA

Pues eso, una burda operación de maquillaje, un engaño más a los leoneses y otro me voy sin irme que angustia de este ni contigo ni sin ti tienen mis males remedios. Con menos que esto Sabina ya se habría marcado una coplilla con amargo sabor a orujo leonés y sobremesa de pueblo porque entre todos la están matando y ella sola se va muriendo. Se marcha el Dioni, el ladrón oficial de España no, el otro. Dionisio Elías para entendernos. Dice que se marcha porque necesita de un tiempo que no dispone para ponerse de acuerdo con el administrador concursal. A mi la cosa me huele a que con el administrador concursal vigilando es más complicado copiar en los exámenes y por eso no le interesa seguir en clase.

Pero el caso es que se marcha sin irse como digo. Porque ahí sigue su principal asesorado, cuidador y defensor, a la sazón presidente de la desorganización blanca. Domingo Cueto sigue porque el club es suyo; y hace bien, claro. Cueto le dice a sus nietos que no tiren los juguetes que les regalan sus papás y por tanto predica con el ejemplo. Y el Dioni de León también sigue porque su familia tiene metido bastante dinero en el club y ya se sabe que la familia que invierte unida tararí...Ahí es donde habría que hablar de la llegada de aquellos salvapatrias de chequera fácil y olor a puro que lo más redondo que habían visto en su vida era un ladrillo. Los que iban a salvar la Cultural y al final nos la secuestraron sin que Zapatero pagara rescate de los Fondos del Estado, el muy ladino.

Y mientras los periódicos leoneses han estado dos días dando la matraca con un cambio de aires en el club, con que el alcalde se ha puesto duro como el sargento Hartmann de la Chaqueta Metálica y ha dicho que verdes las han segado. También ha servido para lanzar unos cuantos nombres de futuribles a la palestra. Al final entrará el que menos ruido haga, el menos preparado, el más lamebotas y el que mejor siga dejando hacer a los que hacía hasta ahora. Con eso pretenden lavar su imagen e ilusionar a los leoneses. Jodido lo llevan.

Da pena ver el estadio de la Cultural. Menos de mil personas en algún partido y eso que el rival invitaba y que el frío aún no habia puesto a León bajo cero. Casi la mitad de aficionados se congregan cada domingo en El Golpejar para ver a los niños del Puente Castro y, sin embargo, el equipo emblema de la provincia leonesa no es capaz de llegar al millar. Normal. Mientras el Dioni de León siga campando a sus anchas por los despachos culturalistas me sé de un equipo leonés que seguirá desangrándose y de unos aficionados que seguirán llorando la suerte del equipo de sus amores. Y no son los de la Ponferradina.

A PACO FERNÁNDEZ LE FALTAN LUCES

No, no. No penséis mal. No voy a ser yo quien juzgue ahora la inteligencia y capacidad del alcalde de León. Y con más razón ahora que se acerca la Navidad. Fechas de buenas intenciones y solidaridad con los menos agraciados. La cosa va más bien por esto último: las luces navideñas.

El iluminado de León se retrasa (en sentido literal) hasta poco antes de la Nochebuena. Y será más exiguo que nunca, con el consiguiente enfado de hosteleros y comerciantes leoneses. Los peor pensados dicen que cuanta más luz mejor se verá el deplorable estado de las calles y de ahí la medida. Es por eso que otros apuntan que Ibán ya está pensando en cambiar las farolas por candiles de aceite. El alcalde dice que no hay dinero. Cosa cierta, tanto como que sí lo hay para otras cosas. Por ejemplo, para visitar bajo pretexto de promoción turística en ciudades tan enraizadas y próximas a la cultura leonesa como Seattle, Sídney o el New York, New York de Sinatra.

Y todo a cargo de nuestros bolsillos, que no les falte de nada al alcalde y su séquito. Los resultados de su ardua tarea promocional nunca se conocerán. ¿Por qué? Porque al alcalde tampoco le gustan las luces que alumbran su gestión. Prefiere el oscurantismo y la falta de información a los leoneses, lo que ha llevado a que su gobierno sea considerado uno de los más opacos de España en una encuesta reciente.Pensándolo bien. La razón de la falta de luces en ambos casos está más que justificada: cuando no quieras que se vea algo mejor apaga la luz.

TODO POR LA FOTO

Os quiero hablar de una foto. El problema es que es una foto que no puedo poner por aquello de los derechos de imagen y vainas varias. Así que trataré de hacer como esos programas de radio sobre cine, que vienen a ser lo mismo que dijo el genial Groucho Marx sobre la inteligencia militar. En la foto en cuestión salen Jaime Lissavetzky (o como se diga) y nuestro entrañable Paco Raquetas tratando de emular a Usain Bolt y Tyson Gay. Salen como a punto de recibir un pistoletazo de salida, en sus marcas, en sus tacos, preparados, listos, tacatún. Lo que pasa que no hay tacos, los dos van en traje, con kilos de más en las alforjas y con un estilo de atletas que deja mucho que desear. A su lado pasan unos cuantos vecinos, ciudadanos, leoneses y leonesas que diría Patxi. Unos miran a los dos personajes un tanto atónitos. El resto directamente va arrastrando el escroto por el suelo de la risa que les provocan los dos soplagaitas haciendo el papelón.

Pocas fotos son tan buena metáfora de lo que representan algunas mediocridades politicas en la actualidad. Mientras que la gente va a lo suyo, a su bola tratando de sacar el pescuezo en esta puta crisis en que nos han metido; los politicastros se dedican a hacer la bufonada intentando salir lo suficientemente ridículos para que la foto sea portada del periódico. Simpáticos zascandiles…

TA LLUEU ABEL (HASTA LUEGO PARDO)

Pues a mí no me parece justo. Lo de Abel Pardo me refiero. Me recuerda mucho al capo de la mafia cuyo nombre no acierta a alcanzar mi memoria que, tras muchos crímenes y tropelías con implicación directa, acabó con sus huesos en la cárcel por una contabilidad mal realizada. No es justo. Con la de veces que Pardo la ha preparado, tantas y tan gordas, de forma directa e intencionada…ahora parece que le van a dar boleto sin haber participado. No hace falta que Pardo diga que no es nazi, ni filonazi, ni admirador de Goebbels a pesar de las similitudes del oficio. Es evidente que no lo es porque, a pesar de todo, es un tío culto y listo. Lo que pasa que claro, ser un líder de masas tiene estas cosas. Cualquiera de tus cuatro compinches te la puede liar y tú debes comerte el marrón correspondiente por elegir mal las compañías. Además, el asumía con luz, taquígrafos y mucha pasta invertida en publicidad todo hay que decirlo, cuanto bueno tenía la Llionpedia; ahora no podemos decir que lo malo es cosa de Auslli y yo no sé nada, señor juez. Lo que pasa que si tus antecedentes guardan relación con asociaciones que tienen una ética tan distraída en relación con el uso de la violencia…También pasa que si uno de tus inspiradores políticos es un tipo tan bizarro y trasnochado como Umberto Bossi, todos los argumentos de Pardo hay que ponerlos en cuarentena y cogerlos con pinzas por si apestan.

Lo que me demuestra todo esto es que a Pardo se le tenían muchas ganas y que en León hay mucho cagón que sólo se atreve a levantar la voz cuando el coro grita todos a una. Ahora toca lapidar a Pardo cuando antes se lapidaba a los que se atrevían a cantar las verdades del barquero de este personaje. Así nos va…

UN NEGOCIO MUY BIEN MONTADO

León tiene capacidad para convertirse en un polo de atracción de alumnos que desean aprender castellano. Tiene esa capacidad por su emblemática historia, por la más que correcta utilización del lenguaje de sus habitantes y por sobrados medios académicos. De la misma forma que la tiene Salamanca que debería ser nuestro espejo y a la vez más próximo rival en esta materia Y eso supone mucha pasta, muchos dólares. Sin embargo, en León somos más papistas que el Papá y así nos luce el pelo. Llevamos de emisario a nuestro aspirante a pardal (de pueblerino, se entiende) más representativo del Reino que lo mismo se calza una boina que un birrete si sale a tanto la hora. Aparece Abel digo, para vender no el castellano que eso está muy mal visto en su tierra, si no el leonés, esa lengua olvidada por arcaica y oxidada. Una pieza de museo que debemos conservar como oro en paño tal y como lo que es: una reliquia de la que hablar y lucir con orgullo. Lo que no podemos pretender es que seguir trabajando con rocas de sílex por mucho que las hallemos expuestas en Altamira. Del leonés, por suerte o por desgracia, se puede hablar pero ya no es posible hablar con él o a través de él. Hace tiempo que dejó de ser una herramienta para convertirse en una delicada pieza.

Pero claro, todo esto quedaría hasta bochornosamente anecdótico si Abel Pardo hiciese todo esto por convicción, su cruzada llionesista por evangelizar al mundo con las bondades de su Reino. No dejarían de ser las ocurrencias del feliz botarate que con maestría dibujan los ilustradores de los rotativos leoneses. El problema es que el asunto del leonés tiene mucho más trasfondo, económico por supuesto. El tinglado que se ha montado Abel Pardo tiene mucho de negocio y muy poco de cruzada idealista. Si la gente de New York, París o Kuala Lumpur quiere aprender llionés alguien tendrá que enseñárselo. Si hay necesidad de escribir un portal web con contenido filofascista en el mismo idioma, alguien tendrá que realizarlo. Si se requieren manuales para la Universidad o formularios oficiales en leonés alguien tendrá que encargarse. ¿Quien? Los acólitos de Pardo, por supuesto. No nos engañemos, la aventura del leonés de Pardo y sus cuatro amigos no es ninguna entrañable y quijotesca marcha romántica en favor de sus ideales de juventud. Para Pardo el leonés es un pozo de petróleo con exclusividad y que piensan sangrar hasta dejar completamente seco, la forma de fabricar una red clientelar a través de un producto que solo puedan controlar ellos; no es una idea nueva en España pero si es la forma más burda y zafia en que se ha llevado a cabo. Es un pastel muy goloso y sus chicos no piensan dejar ni la guinda.

Es decir, que está muy bien dedicar recursos para su conservación y su cuidado. algo que hizo con su depurada maestría habitual Javier García Prieto desde la plataforma de la Diputación de León. Lo que ya no está tan bien por no decir que está muy mal es que de forma sectaria y partidista, nuestro querido amigo Pardo se dedique a minar las oportunidades de progreso y crecimiento de León para favorecer las suyas propias. Las suyas y las de sus amigos por conveniencia se entiende. Con sanguijuelas políticas como estas normal que el León se desangre.

NOS HAN ROTO EL CORAZÓN

Voy a ser el primer ave carroñera. Soy así de cainita, lo reconozco. No nos engañemos. La nuestra era Madrid 2012 y no pudo ser por un tipejo que en vez de meterse el dedo en sálvese la parte lo colocó en el botón equivocado. El tema de la rotación de continentes supone una excusa perfecta e inapelable para tumbarnos aunque las razones reales sean bien diferentes. Aquella sí era nuestra oportunidad. París, Londres, Madrid y el que más chifle capador. Como en los chistes: el francés, el inglés y Gallardón.

Ahora nos han jodido los nuestros, los europeos digo. ¿Por qué? Porque por mucho rey campechano y olímpico que tengamos aquí cada perro se lame su pijo y un Madrid 2016 significa una bala perdida para Roma, Zurich, Moscú o Munich, por ejemplo. Hemos pecado de apresurados, de faltos de paciencia. A falta de 2012 tocaba quedarse a esperar al tren de 2020. Aquí importa poco la valoración de la candidatura y mucho el juego de intereses, el egoismo nacional y la alta política. Eso sí, nada que reprochar a nadie. La ciudad perfecta, las intervenciones sublimes, el espiritu olímpico por las nubes, la diplomacia inmejorable y la unidad que deberíamos tener para todos los asuntos trascendentales de los españoles.

Visto el patio, propongo a Pacofer que coja a Lazaro García Bayón y se pongan mano a mano a diseñar una candidatura virtual en un rato que les sobre tiempo. León 2020: el salto de zanja y la maratón a través del carril bici ya lo tenemos solucionado.

GEORGE PARDO ORWELL

Acabo de leerme la entrevista digital a Abel Pardo en un conocido portal de información leonés. Cada día admiro más a este tipo. Lo digo casi en serio. Ha respondido a las cien preguntas con toda la extensión que requería cada una, con su verborrea habitual, entrando al trapo, dogmático, un punto didáctico, radical en sus posturas con los suyos y radical en las formas con los que están contra él, rozando el tono chulesco, casi de duelista de chigre en ocasiones.

Lo cierto es que como polemista o rival dialectico ningún político leonés le llega a los zancajos. Encarna la quintaesencia del lenguaje orwelliano, el Ministerio de la Verdad en su máxima expresión. También me asombra la facilidad que tiene para acudir al respeto escrupuloso de la normativa legal, cuando esta le beneficia claro, un tipo que, en la práctica, se pasa la legalidad por el forro cuando le conviene. La misma facilidad que tiene para falsear hechos y datos siempre que puede.

MEJOR EN ESPAÑOL, PLEASE

Estoy K.O., acabo de hacer footing y encima me han puesto una multa al salir del parking por saltarme un stop. Necesito un sándwich o un snack mientras zapeo y mando unos mails. Fuck, cuantos emails de chats, misses en topless y marketing; shit. Y encima el pesado de Cristiano en la tele, menudo playboy, un slogan con patas. Que stress!!!

No los soporto, os lo juro. Los prendería fuego ahora mismo, a uno tras otro. A ellos y a sus barbarismos de mierda que contaminan de forma intencionada nuestro idioma. Parece hasta racista, pero no lo es, desde luego que no. Creo en la inmigración como, entre otras cuestiones, forma de aportar plusvalía a nuestro país. Creo en los anglicismos del mismo modo para con nuestro idioma. Pero odio que se introduzcan palabras que ya existen, que son mejores, que rozan la perfección. Me encanta mi idioma, el español no el castellano, ese que han engalanado Cervantes, Unamuno, García Márquez, Vargas Llosa, Larra, Galdós, Cela…La lengua con la que conquistamos el mundo, motivo de envidia de tantas civilizaciones. Me encantan sus matices, sus vericuetos, sus dificultades, su perfección quisquillosa hasta el extremo. Es, sin duda, la mejor herramienta de España a lo largo de la historia. Una herramienta en la que te dejas la vida hasta aprender a usarla pero que luego no entiendes como podrías vivir sin ella. Realmente, te sientes como aquellos maestros renacentistas capaces de crear asombrosas obras de arte con el uso adecuado de los conocimientos aprehendidos. Debemos mirarla con profundo orgullo, llenos de admiración y cariño. Nunca entenderé como podemos rapiñar otros idiomas que necesitan matizar, adjetivar, acotar, aclarar o desarrollar un concepto con varias palabras cuando en mi querido español con una solitaria palabra podemos expresar eso, justamente eso que sentimos, pensamos o hacemos. Con dos ni te cuento, my friend.

P.D.: No he querido entrar en las razones que nos llevan a adoptar palabras que tenemos mejoradas en nuestro idioma. Supongo que las mismas razones que nos llevan a adoptar a Henry Kamen, las hamburguesas o a tantos otros productos de segunda venidos de fuera en desprecio de lo que hacemos aquí mejor.

KAMEN, EL HISPANÓFOBO

No sé exactamente cuándo empezó a hacerse. Probablemente con la llegada de la democracia representativa o tal vez en el momento del nacimiento de las naciones más norteñas de Europa. Naciones que anhelaban formarse una historia ad hoc que contentase a la mayoría, exaltase los escasos triunfos, convirtiese en heroicas las derrotas y fomentase la unión en torno a banderas del pasado que, en la mayoría de los casos, jamás existieron.

Supongo que por ahí comenzó la historia del uso pernicioso y prostitutivo de la Historia. Ahora, cualquier dirigente de medio pelo, con el fin de arrimar el ascua a su sardina, compra el pedazo de historia que le interesa al historiador en cuestión. Falseada claro está. No falseada porque sí, por error involuntario, se trata de falsearla con el objetivo de que él pueda presumir de que su pueblo fue “el primero en…” o “tuvo el privilegio de acoger al preboste mundial de turno cuando éste hubo de parar en mitad de aquella desangelada noche para que sus caballos pudieran dejar la cagada en la esquina de lo que hoy es la Plaza Mayor y después degustar la vegetación local”. Hasta ahí casi bien, pecadillos veniales, Padre. Lo mismo se lleva haciendo con todas las iglesias; todas sin excepción contienen una importante reliquia cristiana. Todas falsas por supuesto. Pero vete tú a contárselo a los mozos de Quintanilla del Olivar sin salir trasquilado.

Lo jodido viene cuando llega un birmano de Inglaterra con pinta de andar buscando el sol que no le daba en Oxford. ¡Ay España! con su calorcito, sus playas, su tinto y sus gilipollas de sillón dispuestos a soltar parné a cualquier guiri venido de allende los mares con el tintero cargado de balas. Y ahí empieza el problema. El guiri descubre que aquí se vive mejor que en su casa, que le pagan más por soltar cuatro patrañas y se especializa en ser hispanista, o hispanófobo según se mire. Cuenta cuatro mentiras sobre Felipe II, pone de facha parriba a Cervantes y Unamuno, nos cuenta que la cosa esta de España se inventó hace un par de días por Franco y sus amigotes. Mientras tanto, un par de catalanes le siguen dictando, le ríen las gracias, le sueltan la tela (que sale del Gobierno central, claro) y le aplauden con las orejas.

No es sólo culpa de los catalanes que reparten la subvención, ellos hacen su trabajo. Carod y cía. mantienen en píe el chiringuito gracias a eso. Quizá el problema viene de todos los españoles que hacemos caso a esta clase de tipos. Lo hacemos porque seguimos pensando que lo que viene de fuera es mejor que lo fabricado aquí. También porque nos pone verdes; ya se sabe aquello de “y si critica a un español, es que es español”. Y a los de aquí, que les den dos duros, que son españoles y encima dicen la verdad. País cainita.

DE LIBROS

Hoy va de libros la cosa, mis favoritos. Se aceptan sugerencias, recomendaciones etc...

Juan Eslava Galán: Historia de España contada para escépticos (hilarante). Una historia de la Guerra Civil que no va a gustar a nadie. Los años del miedo (la ternura hecha libro). En busca del Unicornio. Los españoles tal como fuimos. Califas y eunucos

Arturo Pérez Reverte: La sombra del águila. Un día de colera. Trafalgar (excepcionales todos ellos, una forma única de relatar vivencias) Cualquiera de sus libros de artículos semanales. La piel del tambor. El maestro de esgrima. La tabla de Flandes, La Reina del Sur, Territorio Comanche (aceptables, sin más)

Juan Antonio Cebrián: cualquiera de sus muchos libros divulgativos, a pesar de no acercarse a la calidad que tenía como contador de historias a través del micrófono.

Las dos novelas de David Gistau, en especial A que no hay huevos; mucho más fresca y original

Cualquier texto medievalista de más de 50 páginas de Julio Valdeón, un grandísimo desconocido al que a veces, sólo a veces, se le ve el plumero

Mitos de la Historia de España de García de Cortázar.

El Quijote y los libros mosqueteriles de Dumas (imprescindibles)

No pienses en un elefante (sugerente)

Ninguna guerra se parece a otra

Duelo de titanes de Lucía Méndez, periodista que recomiendo muy encarecidamente seguir en El Mundo

Camposanto (sorprendentemente bueno)

El Codigo da Vinci (ameno)

La Catedral del Mar y La Sombra del Viento (obvios)

Hegemonia o Supervivencia

Las Crónicas Nacionales de Benito Pérez Galdos

Fantasmas de Edimburgo

El último Catón. Iacobus de Matilde Asensí

La ruta prohibida. La Cena Secreta de Javier Sierra

Rex Mundi

1984 de Orwell

Cualquiera de los desternillantes libros de Eduardo Mendoza

Cualquiera de los libro-mentira de Henry Kamen, teniendo en cuenta eso; que cuanto hay en ellos es mentira. Su estilo es realmente bueno

El gran manipulador de Paul Preston

Los libros dedicados a la mafia, espías e Iglesia (perdón por usar tanto sinónimo) de Eric Frattini.

El dardo en la palabra

La metamorfosis

Cien años de soledad.

Soldados se Salamina

La Caverna de Sara Mago jeje

El alquimista de Coelho

Las rosas de Piedra

Yo pondré la guerra

Los santos inocentes

Las batallas legendarias y el oficio de la guerra

Y luego llegaría la sección "Libros sobre Oriente e islam" que, obviamente, son sólo para interesados.

Faltan algunos buenos y muchos mediocres pero ni mi tiempo ni mi memoria dan para más.

VICTORIA INTERNA, DERROTA PÚBLICA

Se han añadido tantos calificativos, tantas coletillas y tantos matices a las palabras victoria y derrota esta noche que uno no sabe muy bien que poner. La derrota del PSOE es un sonoro bofetón de los españoles a una gestión pésima, sectaria, errónea por acción y omisión del Gobierno. “Además de mentirnos no das una, macho” le han dicho los españoles a Zapatero, con razón claro. Al primer viento hemos descubierto que detrás de la ceja, las alianzas de civilizaciones y los pepiños había tan sólo paja, humo. Nos hemos encontrado con un presidente incapaz, que nunca había afrontado una tempestad porque nunca había gestionado nada que no fuera la economía de su casa con ayuda de Sonsoles. Ha sido una gran derrota pública del PSOE.

En cuanto al PP es una victoria ajustada, con muchos matices. Los más optimistas dirán que es el segundo mejor resultado en unos comicios tras los del 2000. Los otros dirán que con la que está cayendo es una victoria pírrica. Y ambos tienen razón. Este resultado, ¿cuánto tiene de victoria popular y cuanto de derrota socialista? El tiempo lo dirá. Yo me quedo con la sensación de que seguimos teniendo un suelo muy firme y unos cimientos tan sólidos que nos impiden crecer.

De momento lo cierto es que es una victoria popular. Muy en clave interna para Mariano Rajoy, un balón de oxígeno para afrontar las próximas Generales previo paso por las Municipales y Autonómicas. De ahí lo de victoria interna.

Por cierto, que no se pase por alto un detalle. Estas elecciones las han monopolizado Mayor Oreja y el nuevo equipo de Rajoy. Unos con unas ideas y otros con otras. Uno con una forma de hacerlas llegar y otros con otra. Ambas aceptadas y bienvenidas al PP. Por ahí pasa la victoria popular. Por aglutinar, potencias las similitudes (que son muchas) y no buscar las diferencias (que son mínimas) entre las varias tendencias, familias, clanes o como se quiera llamar. Es la grandeza y a la vez condena del PP.

P.D.: Nunca me gustó la gente que es egoísta en la victoria y generosa a la hora de repartir las derrotas.