QUE SE LO JUEGUEN EN UN GRAN PRIX

Por dejar las cosas claras: si no fuera por falta de sitio, yo montaba el cementerio nuclear en el jardín de mi casa. Hasta donde yo sé, es tan peligroso como lo puede ser una central térmica pero menos contaminante; y si no que se lo cuenten a los amigos de La Robla. Lo que realmente está dejando claro este asunto es que una vez más el Gobierno se equivoca de pies a cabeza poniendo de manifiesto unas cuantas evidencias. Por empezar, la debilidad de un Gobierno que no se atreve a tomar decisiones sobre qué lugar es el más propicio para acoger esta instalación. Por seguir, los intereses puramente electoralistas de los inquilinos de Moncloa, dispuestos a permitir un bochornoso espectáculo circense y mercadeo entre localidades con tal de no mojarse y perder un puñado de votos en la decisión. Es decir, que da igual que los de abajo discutan y se enfrenten mientras yo no exponga la cara, ande yo caliente... Por finalizar, el doble rasero con el que siempre toma las decisiones Zapatero, quien, tras avalar todos los expertos la continuidad de Garoña y decidir cerrarla por sus huevitos, ahora nos cuenta que para la ubicación del cementerio lo que digan los entendidos que para eso saben mucho de eso.

En un pais normal, con un Gobierno realmente legitimado y respaldado por sus ciudadanos, el Ejecutivo habría tomado la decisión ateniéndose a los criterios que estimase oportunos sin abrir el proceso a una subasta entre municipios. Porque al final, pasa lo que pasa, cuatro alcaldes lanzados se tiran al monte buscando el mejor beneficio para los suyos y ya está el lio montado. Matavilla de arriba se enfada con Matavilla de abajo porque estos se van a llevar el dinero, el peligro, el empleo y el cementerio mientras que los otros sólo se quedan con el peligro. En fin, que sale el lado más casposo de la España de la pandereta, la envidia y la boina pueblerina que es uno de los grandes atrasos de este nuestro país. De repente, nos volvemos a convertir por obra y gracia de Zapatero en el célebre cuadro de Goya en que dos paletos se forran el pellejo a garrotazos. Por eso propongo que lo diriman en un Gran Prix, el pueblo que mejor resista los envites de la vaquilla "Carola, la que nunca enviste sola", se queda con el cementerio nuclear.Por cierto, que les pregunten a los vecinos de Garoña lo mal que les ha ido con las radiaciones de dinero, las mutaciones de empleo y los perjuicios de revitalizar una comarca.

PACO, APUÉSTATE EL SUELDO

Acabo de pasarme por la web de dos grandes de León, Jesús Coca y Luis Vidal, de esos tipos con los que sabes que el periodismo leonés de las próximas décadas está en muy buenas manos. Dicen en leonoticias.com que en Facebook hay un grupo formado por 700 personas en contra de la aberración perpetrada por los Pacos en Fernández Ladreda. A raíz del asunto ha salido a la palestra uno de los dos componentes del célebre dúo de los Pacos: Paco Gutiérrez. El concejal de Urbanismo se ha jugado una cena con quien se atreva a decir que el desastre de Fernández Ladreda es una obra inútil. Lo que faltaba. Ahora vendra otra subida de impuestos para que Paco pueda meter en gastos de representación lo que se gaste en pagar cenas a los leoneses que anidan por Facebook...

A mí, así a bote pronto, se me ocurre que en vez de jugarse la cena podía jugarse la comida. Vamos, que si hay pelotas se apueste el sueldo...

MINGOTE, FORGES...Y AHORA LUCÍA MÉNDEZ

Supongo que muchos conozcáis a Lucía Méndez. Zamorana, integrante del Consejo Editorial del diario EL MUNDO, excelente articulista. Uno de esos modelos que alguien gusta de seguir cuando se dispone a teclear. Sus textos destilan claridad, coherencia y un puntito demagogo que nunca viene mal. En una de sus últimas columnas hacía un repaso tan superficial de los jóvenes españoles que casi acababa siendo una burda e injusta caricatura. Méndez va saltando de tópico en tópico sin dejarse ninguno por el camino hasta llegar a una absurda conclusión final. Aparatos lúdicos y tecnológicos de última generación, perfumes caros, alcohol, redes sociales, infames series de televisión, más alcohol, malas contestaciones, fiestas, extrañas vestimentas y, por supuesto, alcohol, muchísimo alcohol. Todo ello para acabar llegando a la aguda resolución de que como nos sobra de todo y vivimos tan acomodados necesitamos estar al borde del coma etilíco para sentirnos vivos. Toma ya.
A título personal me disgusta que una brillante periodista como Lucía Méndez haya caído en la trampa o, por mejor decir, quiera agrandar la tela de araña que trata de caricaturizar a los jóvenes españoles. La tela de araña que lleva grabado a fuego el perfil de borrachos, consentidos y maleducados. Lo que ocurre es que el problema va más allá y obcecarse con Lucía Méndez sería cometer su mismo error: permitir que los árboles nos impidan ver el bosque. En su caso se refiere de forma exclusiva a los adolescentes, por lo que se desprende del texto chicos que aún no han pisado las aúlas del bachillerato. Al final, siempre es lo mismo, unos reivindicándose como la generación mejor preparada de la historia, los mayores tratando de dibujar a los sucesores como irrespetuosos vagos que han recibido todo hecho. Siempre ha sido así y siempre será del mismo modo. Lo que está claro es que pretender equiparar útiles informáticos con el abuso del alcohol sólo puede obedecer a vivir alejado de la realidad. Tambien está claro, una vez más, el maltrato que sufren los jóvenes por parte de los medios de comunicación. Claro que hay jóvenes contestatarios y respondones, en numero similar al de cuarentones maleducados. Del mismo modo que los adolescentes se enganchan a la red social de moda como lo hace nuestra anciana vecina a vivir en el rellano de la escalera oído avizor. Exactamente igual que las lamentables series juveniles gozan del mismo predicamente que las faranduleras de turno en horario de sobremesa.
Por eso que, cada uno tenemos nuestras taras, vicios y defectos. La injusticia viene cuando aislamos una parte para que el conjunto no nos chafe la noticia o la columna fácil cargada de crítica social. Decir que todos los jóvenes somos borrachos, maleducados, desinformados, pasotas y desagradecidos es tan injusto como decir que todos los periodistas son mentirosos, manipuladores, poco profesionales, vengativos y parciales. La realidad es que sólo lo son algunos, en los dos casos.

HAY QUE MIRARSE MÁS EL OMBLIGO

El otro día me comentaban con razón que es vergonzoso que compremos unas zapatillas de cierta marca que las fabrica en diez minutos con unas condiciones deplorables para sus trabajadores. Me decía que es indigno que por algo que cuesta menos de cinco euros paguemos más de cien como borreguines. Luego me contaba otro que se iba a ir a un país cuyo nombre ni siquiera recuerdo por falta de atención por mi parte a ver cierto monumento cuyo nombre tampoco recuerdo porque a esas alturas de la conversación ya dormitaba. Pues muy bien. Yo es que me he vuelto muy autárquico (sin connotaciones por favor) con estas cosas. Con el tema del turismo y de las preocupaciones sociales me he vuelto muy nacional e incluso provinciano. Es más, lo reconozco: me calo la boina sin ningún tipo de rubor. A mí, personalmente, me toca más los cojones que a un patatero de mi pueblo le paguen una miseria por una tonelada de patatas cuando yo voy a comprarlas en una gran superficie pagando un 600% más. Entiendo que entre medías hay una gran industria generadora de riqueza enlos sectores del transporte, distribución, promoción, cuidado del material...lo que se quiera, vaya. Pero no deja de ser asqueroso e insultante la diferencia. También entiendo, que es más grave la situación de los trabajadores pakistaníes que se dejan el pellejo en fabricar unas zapatillas de pellejo. Pero claro, a mi me duele más lo de mis paisanos, cosa de verles todos los días, de cercanía y de similitud.

Luego está lo del turismo. A unos cuantos leoneses les metía yo en un autobús con unas zapatillas y un bastón de peregrino para recorrerse de la cabeza al rabo la piel de este maravilloso León por descubrir. Muy pocos son los afortunados que saben y disfrutan la ingente cantidad ingente de asombrosos secretos que guarda nuestra provincia. Naturaleza, patrimonio, historia, fauna... Y cuando acabaran de recorrerse León a patearse el resto de España. Además, a Zapatero le dabamos una alegría con aquello de reactivar el consumo y la economía. En fin, es uno de los problemas de la globlización, que nos hemos universalizado tanto que ya no nos acordamos de lo que hace el vecino de al lado. Ahora para ser cool y estar a la última moda hay que preocuparse de la caza de la ballena en Japón y del estado de la perdida de cultura de los indígenas maoríes en Nueva Zelanda.

Foto: Cascada de Nocedo de Curueño. Uno de los miles de pequeños secretos por descubrir en León

LA CULTU SE MAQUILLA

Pues eso, una burda operación de maquillaje, un engaño más a los leoneses y otro me voy sin irme que angustia de este ni contigo ni sin ti tienen mis males remedios. Con menos que esto Sabina ya se habría marcado una coplilla con amargo sabor a orujo leonés y sobremesa de pueblo porque entre todos la están matando y ella sola se va muriendo. Se marcha el Dioni, el ladrón oficial de España no, el otro. Dionisio Elías para entendernos. Dice que se marcha porque necesita de un tiempo que no dispone para ponerse de acuerdo con el administrador concursal. A mi la cosa me huele a que con el administrador concursal vigilando es más complicado copiar en los exámenes y por eso no le interesa seguir en clase.

Pero el caso es que se marcha sin irse como digo. Porque ahí sigue su principal asesorado, cuidador y defensor, a la sazón presidente de la desorganización blanca. Domingo Cueto sigue porque el club es suyo; y hace bien, claro. Cueto le dice a sus nietos que no tiren los juguetes que les regalan sus papás y por tanto predica con el ejemplo. Y el Dioni de León también sigue porque su familia tiene metido bastante dinero en el club y ya se sabe que la familia que invierte unida tararí...Ahí es donde habría que hablar de la llegada de aquellos salvapatrias de chequera fácil y olor a puro que lo más redondo que habían visto en su vida era un ladrillo. Los que iban a salvar la Cultural y al final nos la secuestraron sin que Zapatero pagara rescate de los Fondos del Estado, el muy ladino.

Y mientras los periódicos leoneses han estado dos días dando la matraca con un cambio de aires en el club, con que el alcalde se ha puesto duro como el sargento Hartmann de la Chaqueta Metálica y ha dicho que verdes las han segado. También ha servido para lanzar unos cuantos nombres de futuribles a la palestra. Al final entrará el que menos ruido haga, el menos preparado, el más lamebotas y el que mejor siga dejando hacer a los que hacía hasta ahora. Con eso pretenden lavar su imagen e ilusionar a los leoneses. Jodido lo llevan.

Da pena ver el estadio de la Cultural. Menos de mil personas en algún partido y eso que el rival invitaba y que el frío aún no habia puesto a León bajo cero. Casi la mitad de aficionados se congregan cada domingo en El Golpejar para ver a los niños del Puente Castro y, sin embargo, el equipo emblema de la provincia leonesa no es capaz de llegar al millar. Normal. Mientras el Dioni de León siga campando a sus anchas por los despachos culturalistas me sé de un equipo leonés que seguirá desangrándose y de unos aficionados que seguirán llorando la suerte del equipo de sus amores. Y no son los de la Ponferradina.

A PACO FERNÁNDEZ LE FALTAN LUCES

No, no. No penséis mal. No voy a ser yo quien juzgue ahora la inteligencia y capacidad del alcalde de León. Y con más razón ahora que se acerca la Navidad. Fechas de buenas intenciones y solidaridad con los menos agraciados. La cosa va más bien por esto último: las luces navideñas.

El iluminado de León se retrasa (en sentido literal) hasta poco antes de la Nochebuena. Y será más exiguo que nunca, con el consiguiente enfado de hosteleros y comerciantes leoneses. Los peor pensados dicen que cuanta más luz mejor se verá el deplorable estado de las calles y de ahí la medida. Es por eso que otros apuntan que Ibán ya está pensando en cambiar las farolas por candiles de aceite. El alcalde dice que no hay dinero. Cosa cierta, tanto como que sí lo hay para otras cosas. Por ejemplo, para visitar bajo pretexto de promoción turística en ciudades tan enraizadas y próximas a la cultura leonesa como Seattle, Sídney o el New York, New York de Sinatra.

Y todo a cargo de nuestros bolsillos, que no les falte de nada al alcalde y su séquito. Los resultados de su ardua tarea promocional nunca se conocerán. ¿Por qué? Porque al alcalde tampoco le gustan las luces que alumbran su gestión. Prefiere el oscurantismo y la falta de información a los leoneses, lo que ha llevado a que su gobierno sea considerado uno de los más opacos de España en una encuesta reciente.Pensándolo bien. La razón de la falta de luces en ambos casos está más que justificada: cuando no quieras que se vea algo mejor apaga la luz.

TODO POR LA FOTO

Os quiero hablar de una foto. El problema es que es una foto que no puedo poner por aquello de los derechos de imagen y vainas varias. Así que trataré de hacer como esos programas de radio sobre cine, que vienen a ser lo mismo que dijo el genial Groucho Marx sobre la inteligencia militar. En la foto en cuestión salen Jaime Lissavetzky (o como se diga) y nuestro entrañable Paco Raquetas tratando de emular a Usain Bolt y Tyson Gay. Salen como a punto de recibir un pistoletazo de salida, en sus marcas, en sus tacos, preparados, listos, tacatún. Lo que pasa que no hay tacos, los dos van en traje, con kilos de más en las alforjas y con un estilo de atletas que deja mucho que desear. A su lado pasan unos cuantos vecinos, ciudadanos, leoneses y leonesas que diría Patxi. Unos miran a los dos personajes un tanto atónitos. El resto directamente va arrastrando el escroto por el suelo de la risa que les provocan los dos soplagaitas haciendo el papelón.

Pocas fotos son tan buena metáfora de lo que representan algunas mediocridades politicas en la actualidad. Mientras que la gente va a lo suyo, a su bola tratando de sacar el pescuezo en esta puta crisis en que nos han metido; los politicastros se dedican a hacer la bufonada intentando salir lo suficientemente ridículos para que la foto sea portada del periódico. Simpáticos zascandiles…

TA LLUEU ABEL (HASTA LUEGO PARDO)

Pues a mí no me parece justo. Lo de Abel Pardo me refiero. Me recuerda mucho al capo de la mafia cuyo nombre no acierta a alcanzar mi memoria que, tras muchos crímenes y tropelías con implicación directa, acabó con sus huesos en la cárcel por una contabilidad mal realizada. No es justo. Con la de veces que Pardo la ha preparado, tantas y tan gordas, de forma directa e intencionada…ahora parece que le van a dar boleto sin haber participado. No hace falta que Pardo diga que no es nazi, ni filonazi, ni admirador de Goebbels a pesar de las similitudes del oficio. Es evidente que no lo es porque, a pesar de todo, es un tío culto y listo. Lo que pasa que claro, ser un líder de masas tiene estas cosas. Cualquiera de tus cuatro compinches te la puede liar y tú debes comerte el marrón correspondiente por elegir mal las compañías. Además, el asumía con luz, taquígrafos y mucha pasta invertida en publicidad todo hay que decirlo, cuanto bueno tenía la Llionpedia; ahora no podemos decir que lo malo es cosa de Auslli y yo no sé nada, señor juez. Lo que pasa que si tus antecedentes guardan relación con asociaciones que tienen una ética tan distraída en relación con el uso de la violencia…También pasa que si uno de tus inspiradores políticos es un tipo tan bizarro y trasnochado como Umberto Bossi, todos los argumentos de Pardo hay que ponerlos en cuarentena y cogerlos con pinzas por si apestan.

Lo que me demuestra todo esto es que a Pardo se le tenían muchas ganas y que en León hay mucho cagón que sólo se atreve a levantar la voz cuando el coro grita todos a una. Ahora toca lapidar a Pardo cuando antes se lapidaba a los que se atrevían a cantar las verdades del barquero de este personaje. Así nos va…

UN NEGOCIO MUY BIEN MONTADO

León tiene capacidad para convertirse en un polo de atracción de alumnos que desean aprender castellano. Tiene esa capacidad por su emblemática historia, por la más que correcta utilización del lenguaje de sus habitantes y por sobrados medios académicos. De la misma forma que la tiene Salamanca que debería ser nuestro espejo y a la vez más próximo rival en esta materia Y eso supone mucha pasta, muchos dólares. Sin embargo, en León somos más papistas que el Papá y así nos luce el pelo. Llevamos de emisario a nuestro aspirante a pardal (de pueblerino, se entiende) más representativo del Reino que lo mismo se calza una boina que un birrete si sale a tanto la hora. Aparece Abel digo, para vender no el castellano que eso está muy mal visto en su tierra, si no el leonés, esa lengua olvidada por arcaica y oxidada. Una pieza de museo que debemos conservar como oro en paño tal y como lo que es: una reliquia de la que hablar y lucir con orgullo. Lo que no podemos pretender es que seguir trabajando con rocas de sílex por mucho que las hallemos expuestas en Altamira. Del leonés, por suerte o por desgracia, se puede hablar pero ya no es posible hablar con él o a través de él. Hace tiempo que dejó de ser una herramienta para convertirse en una delicada pieza.

Pero claro, todo esto quedaría hasta bochornosamente anecdótico si Abel Pardo hiciese todo esto por convicción, su cruzada llionesista por evangelizar al mundo con las bondades de su Reino. No dejarían de ser las ocurrencias del feliz botarate que con maestría dibujan los ilustradores de los rotativos leoneses. El problema es que el asunto del leonés tiene mucho más trasfondo, económico por supuesto. El tinglado que se ha montado Abel Pardo tiene mucho de negocio y muy poco de cruzada idealista. Si la gente de New York, París o Kuala Lumpur quiere aprender llionés alguien tendrá que enseñárselo. Si hay necesidad de escribir un portal web con contenido filofascista en el mismo idioma, alguien tendrá que realizarlo. Si se requieren manuales para la Universidad o formularios oficiales en leonés alguien tendrá que encargarse. ¿Quien? Los acólitos de Pardo, por supuesto. No nos engañemos, la aventura del leonés de Pardo y sus cuatro amigos no es ninguna entrañable y quijotesca marcha romántica en favor de sus ideales de juventud. Para Pardo el leonés es un pozo de petróleo con exclusividad y que piensan sangrar hasta dejar completamente seco, la forma de fabricar una red clientelar a través de un producto que solo puedan controlar ellos; no es una idea nueva en España pero si es la forma más burda y zafia en que se ha llevado a cabo. Es un pastel muy goloso y sus chicos no piensan dejar ni la guinda.

Es decir, que está muy bien dedicar recursos para su conservación y su cuidado. algo que hizo con su depurada maestría habitual Javier García Prieto desde la plataforma de la Diputación de León. Lo que ya no está tan bien por no decir que está muy mal es que de forma sectaria y partidista, nuestro querido amigo Pardo se dedique a minar las oportunidades de progreso y crecimiento de León para favorecer las suyas propias. Las suyas y las de sus amigos por conveniencia se entiende. Con sanguijuelas políticas como estas normal que el León se desangre.

NOS HAN ROTO EL CORAZÓN

Voy a ser el primer ave carroñera. Soy así de cainita, lo reconozco. No nos engañemos. La nuestra era Madrid 2012 y no pudo ser por un tipejo que en vez de meterse el dedo en sálvese la parte lo colocó en el botón equivocado. El tema de la rotación de continentes supone una excusa perfecta e inapelable para tumbarnos aunque las razones reales sean bien diferentes. Aquella sí era nuestra oportunidad. París, Londres, Madrid y el que más chifle capador. Como en los chistes: el francés, el inglés y Gallardón.

Ahora nos han jodido los nuestros, los europeos digo. ¿Por qué? Porque por mucho rey campechano y olímpico que tengamos aquí cada perro se lame su pijo y un Madrid 2016 significa una bala perdida para Roma, Zurich, Moscú o Munich, por ejemplo. Hemos pecado de apresurados, de faltos de paciencia. A falta de 2012 tocaba quedarse a esperar al tren de 2020. Aquí importa poco la valoración de la candidatura y mucho el juego de intereses, el egoismo nacional y la alta política. Eso sí, nada que reprochar a nadie. La ciudad perfecta, las intervenciones sublimes, el espiritu olímpico por las nubes, la diplomacia inmejorable y la unidad que deberíamos tener para todos los asuntos trascendentales de los españoles.

Visto el patio, propongo a Pacofer que coja a Lazaro García Bayón y se pongan mano a mano a diseñar una candidatura virtual en un rato que les sobre tiempo. León 2020: el salto de zanja y la maratón a través del carril bici ya lo tenemos solucionado.

GEORGE PARDO ORWELL

Acabo de leerme la entrevista digital a Abel Pardo en un conocido portal de información leonés. Cada día admiro más a este tipo. Lo digo casi en serio. Ha respondido a las cien preguntas con toda la extensión que requería cada una, con su verborrea habitual, entrando al trapo, dogmático, un punto didáctico, radical en sus posturas con los suyos y radical en las formas con los que están contra él, rozando el tono chulesco, casi de duelista de chigre en ocasiones.

Lo cierto es que como polemista o rival dialectico ningún político leonés le llega a los zancajos. Encarna la quintaesencia del lenguaje orwelliano, el Ministerio de la Verdad en su máxima expresión. También me asombra la facilidad que tiene para acudir al respeto escrupuloso de la normativa legal, cuando esta le beneficia claro, un tipo que, en la práctica, se pasa la legalidad por el forro cuando le conviene. La misma facilidad que tiene para falsear hechos y datos siempre que puede.

MEJOR EN ESPAÑOL, PLEASE

Estoy K.O., acabo de hacer footing y encima me han puesto una multa al salir del parking por saltarme un stop. Necesito un sándwich o un snack mientras zapeo y mando unos mails. Fuck, cuantos emails de chats, misses en topless y marketing; shit. Y encima el pesado de Cristiano en la tele, menudo playboy, un slogan con patas. Que stress!!!

No los soporto, os lo juro. Los prendería fuego ahora mismo, a uno tras otro. A ellos y a sus barbarismos de mierda que contaminan de forma intencionada nuestro idioma. Parece hasta racista, pero no lo es, desde luego que no. Creo en la inmigración como, entre otras cuestiones, forma de aportar plusvalía a nuestro país. Creo en los anglicismos del mismo modo para con nuestro idioma. Pero odio que se introduzcan palabras que ya existen, que son mejores, que rozan la perfección. Me encanta mi idioma, el español no el castellano, ese que han engalanado Cervantes, Unamuno, García Márquez, Vargas Llosa, Larra, Galdós, Cela…La lengua con la que conquistamos el mundo, motivo de envidia de tantas civilizaciones. Me encantan sus matices, sus vericuetos, sus dificultades, su perfección quisquillosa hasta el extremo. Es, sin duda, la mejor herramienta de España a lo largo de la historia. Una herramienta en la que te dejas la vida hasta aprender a usarla pero que luego no entiendes como podrías vivir sin ella. Realmente, te sientes como aquellos maestros renacentistas capaces de crear asombrosas obras de arte con el uso adecuado de los conocimientos aprehendidos. Debemos mirarla con profundo orgullo, llenos de admiración y cariño. Nunca entenderé como podemos rapiñar otros idiomas que necesitan matizar, adjetivar, acotar, aclarar o desarrollar un concepto con varias palabras cuando en mi querido español con una solitaria palabra podemos expresar eso, justamente eso que sentimos, pensamos o hacemos. Con dos ni te cuento, my friend.

P.D.: No he querido entrar en las razones que nos llevan a adoptar palabras que tenemos mejoradas en nuestro idioma. Supongo que las mismas razones que nos llevan a adoptar a Henry Kamen, las hamburguesas o a tantos otros productos de segunda venidos de fuera en desprecio de lo que hacemos aquí mejor.

KAMEN, EL HISPANÓFOBO

No sé exactamente cuándo empezó a hacerse. Probablemente con la llegada de la democracia representativa o tal vez en el momento del nacimiento de las naciones más norteñas de Europa. Naciones que anhelaban formarse una historia ad hoc que contentase a la mayoría, exaltase los escasos triunfos, convirtiese en heroicas las derrotas y fomentase la unión en torno a banderas del pasado que, en la mayoría de los casos, jamás existieron.

Supongo que por ahí comenzó la historia del uso pernicioso y prostitutivo de la Historia. Ahora, cualquier dirigente de medio pelo, con el fin de arrimar el ascua a su sardina, compra el pedazo de historia que le interesa al historiador en cuestión. Falseada claro está. No falseada porque sí, por error involuntario, se trata de falsearla con el objetivo de que él pueda presumir de que su pueblo fue “el primero en…” o “tuvo el privilegio de acoger al preboste mundial de turno cuando éste hubo de parar en mitad de aquella desangelada noche para que sus caballos pudieran dejar la cagada en la esquina de lo que hoy es la Plaza Mayor y después degustar la vegetación local”. Hasta ahí casi bien, pecadillos veniales, Padre. Lo mismo se lleva haciendo con todas las iglesias; todas sin excepción contienen una importante reliquia cristiana. Todas falsas por supuesto. Pero vete tú a contárselo a los mozos de Quintanilla del Olivar sin salir trasquilado.

Lo jodido viene cuando llega un birmano de Inglaterra con pinta de andar buscando el sol que no le daba en Oxford. ¡Ay España! con su calorcito, sus playas, su tinto y sus gilipollas de sillón dispuestos a soltar parné a cualquier guiri venido de allende los mares con el tintero cargado de balas. Y ahí empieza el problema. El guiri descubre que aquí se vive mejor que en su casa, que le pagan más por soltar cuatro patrañas y se especializa en ser hispanista, o hispanófobo según se mire. Cuenta cuatro mentiras sobre Felipe II, pone de facha parriba a Cervantes y Unamuno, nos cuenta que la cosa esta de España se inventó hace un par de días por Franco y sus amigotes. Mientras tanto, un par de catalanes le siguen dictando, le ríen las gracias, le sueltan la tela (que sale del Gobierno central, claro) y le aplauden con las orejas.

No es sólo culpa de los catalanes que reparten la subvención, ellos hacen su trabajo. Carod y cía. mantienen en píe el chiringuito gracias a eso. Quizá el problema viene de todos los españoles que hacemos caso a esta clase de tipos. Lo hacemos porque seguimos pensando que lo que viene de fuera es mejor que lo fabricado aquí. También porque nos pone verdes; ya se sabe aquello de “y si critica a un español, es que es español”. Y a los de aquí, que les den dos duros, que son españoles y encima dicen la verdad. País cainita.

DE LIBROS

Hoy va de libros la cosa, mis favoritos. Se aceptan sugerencias, recomendaciones etc...

Juan Eslava Galán: Historia de España contada para escépticos (hilarante). Una historia de la Guerra Civil que no va a gustar a nadie. Los años del miedo (la ternura hecha libro). En busca del Unicornio. Los españoles tal como fuimos. Califas y eunucos

Arturo Pérez Reverte: La sombra del águila. Un día de colera. Trafalgar (excepcionales todos ellos, una forma única de relatar vivencias) Cualquiera de sus libros de artículos semanales. La piel del tambor. El maestro de esgrima. La tabla de Flandes, La Reina del Sur, Territorio Comanche (aceptables, sin más)

Juan Antonio Cebrián: cualquiera de sus muchos libros divulgativos, a pesar de no acercarse a la calidad que tenía como contador de historias a través del micrófono.

Las dos novelas de David Gistau, en especial A que no hay huevos; mucho más fresca y original

Cualquier texto medievalista de más de 50 páginas de Julio Valdeón, un grandísimo desconocido al que a veces, sólo a veces, se le ve el plumero

Mitos de la Historia de España de García de Cortázar.

El Quijote y los libros mosqueteriles de Dumas (imprescindibles)

No pienses en un elefante (sugerente)

Ninguna guerra se parece a otra

Duelo de titanes de Lucía Méndez, periodista que recomiendo muy encarecidamente seguir en El Mundo

Camposanto (sorprendentemente bueno)

El Codigo da Vinci (ameno)

La Catedral del Mar y La Sombra del Viento (obvios)

Hegemonia o Supervivencia

Las Crónicas Nacionales de Benito Pérez Galdos

Fantasmas de Edimburgo

El último Catón. Iacobus de Matilde Asensí

La ruta prohibida. La Cena Secreta de Javier Sierra

Rex Mundi

1984 de Orwell

Cualquiera de los desternillantes libros de Eduardo Mendoza

Cualquiera de los libro-mentira de Henry Kamen, teniendo en cuenta eso; que cuanto hay en ellos es mentira. Su estilo es realmente bueno

El gran manipulador de Paul Preston

Los libros dedicados a la mafia, espías e Iglesia (perdón por usar tanto sinónimo) de Eric Frattini.

El dardo en la palabra

La metamorfosis

Cien años de soledad.

Soldados se Salamina

La Caverna de Sara Mago jeje

El alquimista de Coelho

Las rosas de Piedra

Yo pondré la guerra

Los santos inocentes

Las batallas legendarias y el oficio de la guerra

Y luego llegaría la sección "Libros sobre Oriente e islam" que, obviamente, son sólo para interesados.

Faltan algunos buenos y muchos mediocres pero ni mi tiempo ni mi memoria dan para más.

VICTORIA INTERNA, DERROTA PÚBLICA

Se han añadido tantos calificativos, tantas coletillas y tantos matices a las palabras victoria y derrota esta noche que uno no sabe muy bien que poner. La derrota del PSOE es un sonoro bofetón de los españoles a una gestión pésima, sectaria, errónea por acción y omisión del Gobierno. “Además de mentirnos no das una, macho” le han dicho los españoles a Zapatero, con razón claro. Al primer viento hemos descubierto que detrás de la ceja, las alianzas de civilizaciones y los pepiños había tan sólo paja, humo. Nos hemos encontrado con un presidente incapaz, que nunca había afrontado una tempestad porque nunca había gestionado nada que no fuera la economía de su casa con ayuda de Sonsoles. Ha sido una gran derrota pública del PSOE.

En cuanto al PP es una victoria ajustada, con muchos matices. Los más optimistas dirán que es el segundo mejor resultado en unos comicios tras los del 2000. Los otros dirán que con la que está cayendo es una victoria pírrica. Y ambos tienen razón. Este resultado, ¿cuánto tiene de victoria popular y cuanto de derrota socialista? El tiempo lo dirá. Yo me quedo con la sensación de que seguimos teniendo un suelo muy firme y unos cimientos tan sólidos que nos impiden crecer.

De momento lo cierto es que es una victoria popular. Muy en clave interna para Mariano Rajoy, un balón de oxígeno para afrontar las próximas Generales previo paso por las Municipales y Autonómicas. De ahí lo de victoria interna.

Por cierto, que no se pase por alto un detalle. Estas elecciones las han monopolizado Mayor Oreja y el nuevo equipo de Rajoy. Unos con unas ideas y otros con otras. Uno con una forma de hacerlas llegar y otros con otra. Ambas aceptadas y bienvenidas al PP. Por ahí pasa la victoria popular. Por aglutinar, potencias las similitudes (que son muchas) y no buscar las diferencias (que son mínimas) entre las varias tendencias, familias, clanes o como se quiera llamar. Es la grandeza y a la vez condena del PP.

P.D.: Nunca me gustó la gente que es egoísta en la victoria y generosa a la hora de repartir las derrotas.

SE ACABÓ LA CAMPAÑA

Se acabó la campaña, la de las europeas. Una campaña son 15 días donde se abrasa al españolito de a píe con carteles por todos los rincones de todas las calles. Carteles con la jeta del candidato y frases pretendidamente originales y sugerentes. El problema es que está todo tan trillado que cada campaña son varias balas menos en el revolver de la originalidad y la frescura. Los partidos se gastan verdaderas millonadas en carteles, publicidad, actos varios, correos masivos y en todo aquello que suponga bombardear al ciudadanos para que no se le olvide que la fecha en cuestión tiene que votar y a poder ser hacerlo por su partido.

No sólo se gastan millonadas, también neuronas por un tubo; con lo escasos que andamos. Los dirigentes adversarios se tiran los tratos a la cabeza, cualquier nimiedad es buena para convertirla en una montaña, prometen, prometen y vuelven a prometer como los peces en el río. Algunos, unos pocos que no merecen estar en esto, se dedican a insultar a los rivales convirtiéndolos en enemigos. Es la falta de mensaje, de ideas, de hechos; antes eso solo queda gritar más fuerte y buscar llamar la atención.

Para los afiliados activos de un partido una campaña es una jodienda. Son quince días que se convierten en un mes en el que práctimante tu vida se resume en repartir papeles, ir de acto en acto, sonreir siempre y mirar el mundo desde la ventanilla de un autobús. Esta campaña ha sido un tanto rara vista en clave NNGG León; sin embargo ha sido un buen preparativo para lo que se avecina dentro de un par de años: las municipales y autonómicas; la madre de todas las batallas. Muchos que no lo conocían han vivido de cerca como es esto de una campaña. Eres parte de eso en lo que nadie se fija, todo lo que está detras del atril, del candidato y de las megapantallas de a ochocientas pulgadas de plasma. Aquello será otra cosa, obvio. Será otra cosa porque algunos que en estos momentos rechazan utilizar todos los activos de la empresa que dirigen, en aquellos momentos no lo harán. Ya se sabe: no es lo mismo jugarte el pan del vecino que el tuyo.

DANDO GUERRA

Nos gustan las guerras. A ti no. Ni a mí. A los hombres, a la humanidad en general, digo. Somos así de gilipollas. Algo deben tener que las llevamos haciendo desde que nacimos. Las guerras son muy jodidas. O eso creo yo, que las he visto de lejos, por la tele; de oídas, que me las ha contado mi padre que no vivió ninguna. Te pegan tiros, matan, violan a tu madre, asesinan niños…que son jodidas vaya. Últimamente no tanto, parece ser. O eso o que no hay guerras. A mí, tonto que soy, me habían contado que las guerras las hacían los soldados. Pum, pum, crash los de un lado; cañonazo va, hostia que te crio los del otro. Ahora no. Los soldados ya no ejercen, están jubilados, Se dedican a labores humanitarias, poner tiritas, desatascan tuberías, pujan vírgenes en romerías, cualquier día, si te dejas, te planchan la ropa.

Viene esto a cuento de la imbecilidad a la que nos someten las teles, los anuncios, los periódicos acerca de cómo en el Ejército se hace de todo menos pegar –recibir- tiros. Cuentan también que en la guerra te preguntan antes de que te disparen. Un mojón de mastín leonés. A mí no me han contado nada de eso.

Leí el otro día a un tipo que sí conoce las guerras de cerca, tan de cerca que ha estado en ellas. Contaba el hombre que lo que no se puede es engañar a la gente. Si no estás a favor de las guerras y no eres un hipócrita, desarma el ejército y deja de vender armas a otros países. En caso contrario, cuando te toque ir a la guerra agachas la cabeza, te jodes y apoquinas. Entiendo el dolor de las familias, porque el miedo es el sentimiento más humano. Lo que no entiendo son los soldados que se quejan de ir a las guerras, o a los tertulianos que lo hacen por ellos. En su sueldo, el mayor epígrafe pone guerra y el segundo miedo a la muerte. Como si el albañil se quejará por tener vértigo cuando está a 100 metros de altura sobre dos hierros mal puestos. Pero claro, al albañil le cuentan a lo que va. Al soldado le dicen que va a conocer mundo, trabajar para una oenegé y a la gente nos cuentan que nuestros soldados solo tocarán una escopeta para hacer prácticas. Tabién nos visten todo con palabras como humanitarismo, daños colaterales, victimas civiles y cuantos eufemismos se les ocurren a los hijos de Goebbels

Luego pasa lo que pasa. España se apunta a una, por las razones que sean, y nos echamos las manos a la cabeza. Ay mamá que las balas son de verdad. Un tiro sale desviado –o no- y algún periodista no regresa vivo. Pues sí, es los que tienen las guerras. De repente, nos despertamos del estado ese de imbecilidad con el que nos han comido el tarro a base de bien. Nos sueltan eufemismos y nos explican que una guerra es de todo menos perjudicial para la salud. Que el tabaco mata pero las guerras son excursiones con kalashnikov de atrezzo.

Antes también te vendían la burra para que te apuntaras al ejército, incluso a la guerra. El honor, tu gente, la patria, la soldada, conquistar tierras vírgenes y vírgenes sin tierras. Al menos todo aquello era cierto.

GLORIA AL VENCIDO

Fue el mejor espectáculo del mundo, un duelo al amanecer sin miedo ni piedad; dos equipos que se jugaban la Liga volcados en cada acción, a campo abierto. Incomparable, inconmensurable.

Ganó el Barcelona porque tenía que ganar. El Real Madrid puso el listón muy alto, le pidió a los de Guardiola su mejor versión y estos se la dieron ampliada a noventa minutos; una lección de cómo jugar a este deporte para ganar y maravillar. Me quedo con el Madrid, me apetece hablar de ese equipo. Hay gestas que necesitan no conseguir premio para convertirse en leyenda: la heroicidad del caído que ya confunde la sangre del enemigo con la suya propia y que sigue blandiendo la espada de rodillas. Hay maneras de ganar y maneras de perder, el Madrid ayer encarnó las virtudes de los mejores guerreros: honorabilidad, pasión, esfuerzo, lealtad a sus compañeros, incluso reconocimiento a los vencedores. Ha sido encomiable esa pelea suicida, kamikaze, del Madrid de los últimos meses, peleando con piedras, hachas y toda la fe del mundo.

Me quedo con Raúl, un tipo que nunca me ha sido simpático. Él, que es tan español como la tortilla de patata, se quedó, por méritos propios, sin cumplir el sueño de levantar la Eurocopa con La Roja. En vez de arruinar su carrera posterior reaccionó con bravura y casta. Él, que lo ha ganado casi todo, que está de vuelta, que tiene más dinero que algunas plantillas enteras de Primera División; él, que ya es una leyenda, sigue levantándose cada día para jugarse el físico en cada balón. Sus compañeros hablan de Raúl como un ejemplo a la hora de correr, pelearse, trabajar o entrenar y tienen razón.

Ha sido una persecución heroica, bonita por lo que tiene de ejemplar, épica por lo descompensado, indomable por la raza e intrépida cuanto más rocambolesca y cuesta arriba se colocaba. Me gusta del Madrid su fe, su forma de caer derrotado, dejándose cada gota de sudor sobre el tapete. Me gusta su rabia encendida, ganando partidos a base de coraje, sabedor que no podía hacerlo de otra forma. Me gusta que tipos que conducen un Ferrari se dejen la piel en una remontada imposible. Sobre todo al compararles con otros más cercanos, incapaces de dar una patada a un bote y que se creen tocados por la varita del dios del fútbol. Me gusta ver a Higuain gritarle al mundo que nada es imposible y creer en las posibilidades propias como si fueran ilimitadas.

¿El ganador? El reino del Barcelona no es de este mundo. Toca disfrutar de un equipo maravilloso, artista siempre y al que la inspiración siempre le pilla trabajando.

ERA LO MISMO...

Nota su cuerpo empapado de sudor. Se mira al espejo y no se reconoce. Cada músculo de su anatomía es un resorte en plena extensión, aprieta los dientes cuanto puede, como si al abrir la boca se le fuera a salir toda la furia contenida. Mira al cielo y solo ve cemento, un cemento gris que parece se le vaya a caer encima de un momento a otro. No es cemento, es ansiedad; esa que te aprieta la garganta y te oprime el pecho, que no te deja respirar ni sentir. Mira a su alrededor: tipos en su mayoría desnudos que ha conocido hace solo unos meses; llevan la palabra miedo tatuada en la frente y los ojos inyectados en adrenalina pura. Le gustaría estar en cualquier otro lugar, fuera de todo esto…pero tampoco se cambiaría por nadie. El ambiente huele demasiado cargado, es un olor tan asqueroso que prefiere pensar que no es real. Su corazón bombea sin control, dando la sensación de atravesar el pecho en cada embestida. No logra mantener el control sobre todos sus músculos, algunos se convierten en autómatas, guiados por un pánico invisible pero que se nota, se siente, todos saben que está ahí; acechándoles. Oye un rugido febril, ensordecedor sobre su cabeza, en su cerebro se convierte en un zumbido molesto tamizado por sus oídos. A su lado solo hay gritos; algunos de miedo, otros de esperanza, otros apelando a la masculinidad…

Pudo ser en Roma, minutos antes de salir a la arena del Coliseo. Es Madrid, un 2 de Mayo de 2009. Era lo mismo…

HABLANDO CLARO SE ENTIENDE LA GENTE

Hace unas fechas fui a Valladolid al Congreso de sus Nuevas Generaciones. Fui atraído por un supuesto cóctel imaginario que nunca apareció; pero, sobre todo, por ver a algunos buenos amigos y escuchar en directo las perlitas de un tipo que para mí ha sido un ejemplo hasta que se jubiló. El cóctel, como digo, no apareció y las perlitas, tampoco. ¡Qué decepción! Pues no, la verdad que no. Venían tiempo atrás hablando de una ponencia que tenían como oro en paño, que expresaba verdades como puños y que pretendía ser eso mismo, puños en las mentiras de algunos.

"Ya están exagerando estos pucelanos" pensé yo convencido. Por aquí siempre hemos tenido a los chicos -y a los no tan chicos- de Valladolid como gente melindrosa, algo timoratos, mingafrias en el peor de los casos. Con el tiempo pensé que sería otra estrategia publicitaria para atraer gente a su Congreso, como lo del cóctel. El paso de los días me trajo la ponencia vía internet, a las tantas de la madrugada y con uno de los artífices en la sombra comentándome cada punto, haciéndome de Cicerone a través de las líneas. Lo cierto es que el mapa no necesitaba guía, se entendía por sí solo, hablaba claro y directo, quizá como nunca antes había escuchado hablar a alguien en política. Algunas de las cosas que decía llevaban la contraria a mis ideas, es lógico, en otras no estaba de acuerdo con la forma de expresarlo, es normal. Sin embargo, al acabar de leerlo, de un tirón, no pude menos que dar un aplauso virtual a la persona que me lo había hecho llegar. "Estas son mis ideas, ahí las tienes, no tengo otras, no pienso cambiarlas porque son mías, espero que las compartas, en caso de que no sea así, te respetaré y dialogaremos sobre ellas" parecía decir todo aquel escrito. Un golpe, un puñetazo a todos aquellos que viven sobre mentiras y tópicos obsoletos, pero sobre todo un verdadero KO a los funambulistas políticos que usan las ideas y las siglas para balancearse de unas a otras hasta siempre llegar a su objetivo.

Llegué a Valladolid -tarde, como siempre- conociendo lo mejor de su Congreso, sin embargo, aún me gustó más ver como un chico al que no había visto en mi vida hablaba emocionado de sus amigos y sus ideas, las mismas que yo había estado leyendo unas noches antes. El tipo hablaba con determinación, con conocimiento, se le notaba nervioso pero, sobre todo, se le notaba que creía aquello que estaba diciendo, por eso no tuvo ningún problema durante la intervención que dio a lo largo de más de diez minutos. Faltaba ver al nuevo presidente, a ese ya le conocía de antes y sabía que lo haría bien, fue una buena rubrica a un Congreso de gente que le dio una lección a los timoratos con una catarata de ideas claras