El otro día me comentaban con razón que es vergonzoso que compremos unas zapatillas de cierta marca que las fabrica en diez minutos con unas condiciones deplorables para sus trabajadores. Me decía que es indigno que por algo que cuesta menos de cinco euros paguemos más de cien como borreguines. Luego me contaba otro que se iba a ir a un país cuyo nombre ni siquiera recuerdo por falta de atención por mi parte a ver cierto monumento cuyo nombre tampoco recuerdo porque a esas alturas de la conversación ya dormitaba. Pues muy bien. Yo es que me he vuelto muy autárquico (sin connotaciones por favor) con estas cosas. Con el tema del turismo y de las preocupaciones sociales me he vuelto muy nacional e incluso provinciano. Es más, lo reconozco: me calo la boina sin ningún tipo de rubor. A mí, personalmente, me toca más los cojones que a un patatero de mi pueblo le paguen una miseria por una tonelada de patatas cuando yo voy a comprarlas en una gran superficie pagando un 600% más. Entiendo que entre medías hay una gran industria generadora de riqueza enlos sectores del transporte, distribución, promoción, cuidado del material...lo que se quiera, vaya. Pero no deja de ser asqueroso e insultante la diferencia. También entiendo, que es más grave la situación de los trabajadores pakistaníes que se dejan el pellejo en fabricar unas zapatillas de pellejo. Pero claro, a mi me duele más lo de mis paisanos, cosa de verles todos los días, de cercanía y de similitud.
Bienvenido a este lugar que ya es de los dos.
jueves, 3 de diciembre de 2009
HAY QUE MIRARSE MÁS EL OMBLIGO
El otro día me comentaban con razón que es vergonzoso que compremos unas zapatillas de cierta marca que las fabrica en diez minutos con unas condiciones deplorables para sus trabajadores. Me decía que es indigno que por algo que cuesta menos de cinco euros paguemos más de cien como borreguines. Luego me contaba otro que se iba a ir a un país cuyo nombre ni siquiera recuerdo por falta de atención por mi parte a ver cierto monumento cuyo nombre tampoco recuerdo porque a esas alturas de la conversación ya dormitaba. Pues muy bien. Yo es que me he vuelto muy autárquico (sin connotaciones por favor) con estas cosas. Con el tema del turismo y de las preocupaciones sociales me he vuelto muy nacional e incluso provinciano. Es más, lo reconozco: me calo la boina sin ningún tipo de rubor. A mí, personalmente, me toca más los cojones que a un patatero de mi pueblo le paguen una miseria por una tonelada de patatas cuando yo voy a comprarlas en una gran superficie pagando un 600% más. Entiendo que entre medías hay una gran industria generadora de riqueza enlos sectores del transporte, distribución, promoción, cuidado del material...lo que se quiera, vaya. Pero no deja de ser asqueroso e insultante la diferencia. También entiendo, que es más grave la situación de los trabajadores pakistaníes que se dejan el pellejo en fabricar unas zapatillas de pellejo. Pero claro, a mi me duele más lo de mis paisanos, cosa de verles todos los días, de cercanía y de similitud.
LA CULTU SE MAQUILLA
Pues eso, una burda operación de maquillaje, un engaño más a los leoneses y otro me voy sin irme que angustia de este ni contigo ni sin ti tienen mis males remedios. Con menos que esto Sabina ya se habría marcado una coplilla con amargo sabor a orujo leonés y sobremesa de pueblo porque entre todos la están matando y ella sola se va muriendo. Se marcha el Dioni, el ladrón oficial de España no, el otro. Dionisio Elías para entendernos. Dice que se marcha porque necesita de un tiempo que no dispone para ponerse de acuerdo con el administrador concursal. A mi la cosa me huele a que con el administrador concursal vigilando es más complicado copiar en los exámenes y por eso no le interesa seguir en clase.
Pero el caso es que se marcha sin irse como digo. Porque ahí sigue su principal asesorado, cuidador y defensor, a la sazón presidente de la desorganización blanca. Domingo Cueto sigue porque el club es suyo; y hace bien, claro. Cueto le dice a sus nietos que no tiren los juguetes que les regalan sus papás y por tanto predica con el ejemplo. Y el Dioni de León también sigue porque su familia tiene metido bastante dinero en el club y ya se sabe que la familia que invierte unida tararí...Ahí es donde habría que hablar de la llegada de aquellos salvapatrias de chequera fácil y olor a puro que lo más redondo que habían visto en su vida era un ladrillo. Los que iban a salvar la Cultural y al final nos la secuestraron sin que Zapatero pagara rescate de los Fondos del Estado, el muy ladino.
Y mientras los periódicos leoneses han estado dos días dando la matraca con un cambio de aires en el club, con que el alcalde se ha puesto duro como el sargento Hartmann de la Chaqueta Metálica y ha dicho que verdes las han segado. También ha servido para lanzar unos cuantos nombres de futuribles a la palestra. Al final entrará el que menos ruido haga, el menos preparado, el más lamebotas y el que mejor siga dejando hacer a los que hacía hasta ahora. Con eso pretenden lavar su imagen e ilusionar a los leoneses. Jodido lo llevan.
Da pena ver el estadio de la Cultural. Menos de mil personas en algún partido y eso que el rival invitaba y que el frío aún no habia puesto a León bajo cero. Casi la mitad de aficionados se congregan cada domingo en El Golpejar para ver a los niños del Puente Castro y, sin embargo, el equipo emblema de la provincia leonesa no es capaz de llegar al millar. Normal. Mientras el Dioni de León siga campando a sus anchas por los despachos culturalistas me sé de un equipo leonés que seguirá desangrándose y de unos aficionados que seguirán llorando la suerte del equipo de sus amores. Y no son los de la Ponferradina.
A PACO FERNÁNDEZ LE FALTAN LUCES
miércoles, 21 de octubre de 2009
TODO POR LA FOTO
Os quiero hablar de una foto. El problema es que es una foto que no puedo poner por aquello de los derechos de imagen y vainas varias. Así que trataré de hacer como esos programas de radio sobre cine, que vienen a ser lo mismo que dijo el genial Groucho Marx sobre la inteligencia militar. En la foto en cuestión salen Jaime Lissavetzky (o como se diga) y nuestro entrañable Paco Raquetas tratando de emular a Usain Bolt y Tyson Gay. Salen como a punto de recibir un pistoletazo de salida, en sus marcas, en sus tacos, preparados, listos, tacatún. Lo que pasa que no hay tacos, los dos van en traje, con kilos de más en las alforjas y con un estilo de atletas que deja mucho que desear. A su lado pasan unos cuantos vecinos, ciudadanos, leoneses y leonesas que diría Patxi. Unos miran a los dos personajes un tanto atónitos. El resto directamente va arrastrando el escroto por el suelo de la risa que les provocan los dos soplagaitas haciendo el papelón.
Pocas fotos son tan buena metáfora de lo que representan algunas mediocridades politicas en la actualidad. Mientras que la gente va a lo suyo, a su bola tratando de sacar el pescuezo en esta puta crisis en que nos han metido; los politicastros se dedican a hacer la bufonada intentando salir lo suficientemente ridículos para que la foto sea portada del periódico. Simpáticos zascandiles…
TA LLUEU ABEL (HASTA LUEGO PARDO)
viernes, 9 de octubre de 2009
UN NEGOCIO MUY BIEN MONTADO
León tiene capacidad para convertirse en un polo de atracción de alumnos que desean aprender castellano. Tiene esa capacidad por su emblemática historia, por la más que correcta utilización del lenguaje de sus habitantes y por sobrados medios académicos. De la misma forma que la tiene Salamanca que debería ser nuestro espejo y a la vez más próximo rival en esta materia Y eso supone mucha pasta, muchos dólares. Sin embargo, en León somos más papistas que el Papá y así nos luce el pelo. Llevamos de emisario a nuestro aspirante a pardal (de pueblerino, se entiende) más representativo del Reino que lo mismo se calza una boina que un birrete si sale a tanto la hora. Aparece Abel digo, para vender no el castellano que eso está muy mal visto en su tierra, si no el leonés, esa lengua olvidada por arcaica y oxidada. Una pieza de museo que debemos conservar como oro en paño tal y como lo que es: una reliquia de la que hablar y lucir con orgullo. Lo que no podemos pretender es que seguir trabajando con rocas de sílex por mucho que las hallemos expuestas en Altamira. Del leonés, por suerte o por desgracia, se puede hablar pero ya no es posible hablar con él o a través de él. Hace tiempo que dejó de ser una herramienta para convertirse en una delicada pieza.
Pero claro, todo esto quedaría hasta bochornosamente anecdótico si Abel Pardo hiciese todo esto por convicción, su cruzada llionesista por evangelizar al mundo con las bondades de su Reino. No dejarían de ser las ocurrencias del feliz botarate que con maestría dibujan los ilustradores de los rotativos leoneses. El problema es que el asunto del leonés tiene mucho más trasfondo, económico por supuesto. El tinglado que se ha montado Abel Pardo tiene mucho de negocio y muy poco de cruzada idealista. Si la gente de New York, París o Kuala Lumpur quiere aprender llionés alguien tendrá que enseñárselo. Si hay necesidad de escribir un portal web con contenido filofascista en el mismo idioma, alguien tendrá que realizarlo. Si se requieren manuales para la Universidad o formularios oficiales en leonés alguien tendrá que encargarse. ¿Quien? Los acólitos de Pardo, por supuesto. No nos engañemos, la aventura del leonés de Pardo y sus cuatro amigos no es ninguna entrañable y quijotesca marcha romántica en favor de sus ideales de juventud. Para Pardo el leonés es un pozo de petróleo con exclusividad y que piensan sangrar hasta dejar completamente seco, la forma de fabricar una red clientelar a través de un producto que solo puedan controlar ellos; no es una idea nueva en España pero si es la forma más burda y zafia en que se ha llevado a cabo. Es un pastel muy goloso y sus chicos no piensan dejar ni la guinda.
Es decir, que está muy bien dedicar recursos para su conservación y su cuidado. algo que hizo con su depurada maestría habitual Javier García Prieto desde la plataforma de la Diputación de León. Lo que ya no está tan bien por no decir que está muy mal es que de forma sectaria y partidista, nuestro querido amigo Pardo se dedique a minar las oportunidades de progreso y crecimiento de León para favorecer las suyas propias. Las suyas y las de sus amigos por conveniencia se entiende. Con sanguijuelas políticas como estas normal que el León se desangre.
viernes, 2 de octubre de 2009
NOS HAN ROTO EL CORAZÓN
Voy a ser el primer ave carroñera. Soy así de cainita, lo reconozco. No nos engañemos. La nuestra era Madrid 2012 y no pudo ser por un tipejo que en vez de meterse el dedo en sálvese la parte lo colocó en el botón equivocado. El tema de la rotación de continentes supone una excusa perfecta e inapelable para tumbarnos aunque las razones reales sean bien diferentes. Aquella sí era nuestra oportunidad. París, Londres, Madrid y el que más chifle capador. Como en los chistes: el francés, el inglés y Gallardón.
domingo, 12 de julio de 2009
GEORGE PARDO ORWELL
MEJOR EN ESPAÑOL, PLEASE
No los soporto, os lo juro. Los prendería fuego ahora mismo, a uno tras otro. A ellos y a sus barbarismos de mierda que contaminan de forma intencionada nuestro idioma. Parece hasta racista, pero no lo es, desde luego que no. Creo en la inmigración como, entre otras cuestiones, forma de aportar plusvalía a nuestro país. Creo en los anglicismos del mismo modo para con nuestro idioma. Pero odio que se introduzcan palabras que ya existen, que son mejores, que rozan la perfección. Me encanta mi idioma, el español no el castellano, ese que han engalanado Cervantes, Unamuno, García Márquez, Vargas Llosa, Larra, Galdós, Cela…La lengua con la que conquistamos el mundo, motivo de envidia de tantas civilizaciones. Me encantan sus matices, sus vericuetos, sus dificultades, su perfección quisquillosa hasta el extremo. Es, sin duda, la mejor herramienta de España a lo largo de la historia. Una herramienta en la que te dejas la vida hasta aprender a usarla pero que luego no entiendes como podrías vivir sin ella. Realmente, te sientes como aquellos maestros renacentistas capaces de crear asombrosas obras de arte con el uso adecuado de los conocimientos aprehendidos. Debemos mirarla con profundo orgullo, llenos de admiración y cariño. Nunca entenderé como podemos rapiñar otros idiomas que necesitan matizar, adjetivar, acotar, aclarar o desarrollar un concepto con varias palabras cuando en mi querido español con una solitaria palabra podemos expresar eso, justamente eso que sentimos, pensamos o hacemos. Con dos ni te cuento, my friend.
KAMEN, EL HISPANÓFOBO
Supongo que por ahí comenzó la historia del uso pernicioso y prostitutivo de la Historia. Ahora, cualquier dirigente de medio pelo, con el fin de arrimar el ascua a su sardina, compra el pedazo de historia que le interesa al historiador en cuestión. Falseada claro está. No falseada porque sí, por error involuntario, se trata de falsearla con el objetivo de que él pueda presumir de que su pueblo fue “el primero en…” o “tuvo el privilegio de acoger al preboste mundial de turno cuando éste hubo de parar en mitad de aquella desangelada noche para que sus caballos pudieran dejar la cagada en la esquina de lo que hoy es la Plaza Mayor y después degustar la vegetación local”. Hasta ahí casi bien, pecadillos veniales, Padre. Lo mismo se lleva haciendo con todas las iglesias; todas sin excepción contienen una importante reliquia cristiana. Todas falsas por supuesto. Pero vete tú a contárselo a los mozos de Quintanilla del Olivar sin salir trasquilado.
Lo jodido viene cuando llega un birmano de Inglaterra con pinta de andar buscando el sol que no le daba en Oxford. ¡Ay España! con su calorcito, sus playas, su tinto y sus gilipollas de sillón dispuestos a soltar parné a cualquier guiri venido de allende los mares con el tintero cargado de balas. Y ahí empieza el problema. El guiri descubre que aquí se vive mejor que en su casa, que le pagan más por soltar cuatro patrañas y se especializa en ser hispanista, o hispanófobo según se mire. Cuenta cuatro mentiras sobre Felipe II, pone de facha parriba a Cervantes y Unamuno, nos cuenta que la cosa esta de España se inventó hace un par de días por Franco y sus amigotes. Mientras tanto, un par de catalanes le siguen dictando, le ríen las gracias, le sueltan la tela (que sale del Gobierno central, claro) y le aplauden con las orejas.
No es sólo culpa de los catalanes que reparten la subvención, ellos hacen su trabajo. Carod y cía. mantienen en píe el chiringuito gracias a eso. Quizá el problema viene de todos los españoles que hacemos caso a esta clase de tipos. Lo hacemos porque seguimos pensando que lo que viene de fuera es mejor que lo fabricado aquí. También porque nos pone verdes; ya se sabe aquello de “y si critica a un español, es que es español”. Y a los de aquí, que les den dos duros, que son españoles y encima dicen la verdad. País cainita.
viernes, 12 de junio de 2009
DE LIBROS
lunes, 8 de junio de 2009
VICTORIA INTERNA, DERROTA PÚBLICA
En cuanto al PP es una victoria ajustada, con muchos matices. Los más optimistas dirán que es el segundo mejor resultado en unos comicios tras los del 2000. Los otros dirán que con la que está cayendo es una victoria pírrica. Y ambos tienen razón. Este resultado, ¿cuánto tiene de victoria popular y cuanto de derrota socialista? El tiempo lo dirá. Yo me quedo con la sensación de que seguimos teniendo un suelo muy firme y unos cimientos tan sólidos que nos impiden crecer.
De momento lo cierto es que es una victoria popular. Muy en clave interna para Mariano Rajoy, un balón de oxígeno para afrontar las próximas Generales previo paso por las Municipales y Autonómicas. De ahí lo de victoria interna.
Por cierto, que no se pase por alto un detalle. Estas elecciones las han monopolizado Mayor Oreja y el nuevo equipo de Rajoy. Unos con unas ideas y otros con otras. Uno con una forma de hacerlas llegar y otros con otra. Ambas aceptadas y bienvenidas al PP. Por ahí pasa la victoria popular. Por aglutinar, potencias las similitudes (que son muchas) y no buscar las diferencias (que son mínimas) entre las varias tendencias, familias, clanes o como se quiera llamar. Es la grandeza y a la vez condena del PP.
P.D.: Nunca me gustó la gente que es egoísta en la victoria y generosa a la hora de repartir las derrotas.
domingo, 7 de junio de 2009
SE ACABÓ LA CAMPAÑA
domingo, 3 de mayo de 2009
DANDO GUERRA
Viene esto a cuento de la imbecilidad a la que nos someten las teles, los anuncios, los periódicos acerca de cómo en el Ejército se hace de todo menos pegar –recibir- tiros. Cuentan también que en la guerra te preguntan antes de que te disparen. Un mojón de mastín leonés. A mí no me han contado nada de eso.
Leí el otro día a un tipo que sí conoce las guerras de cerca, tan de cerca que ha estado en ellas. Contaba el hombre que lo que no se puede es engañar a la gente. Si no estás a favor de las guerras y no eres un hipócrita, desarma el ejército y deja de vender armas a otros países. En caso contrario, cuando te toque ir a la guerra agachas la cabeza, te jodes y apoquinas. Entiendo el dolor de las familias, porque el miedo es el sentimiento más humano. Lo que no entiendo son los soldados que se quejan de ir a las guerras, o a los tertulianos que lo hacen por ellos. En su sueldo, el mayor epígrafe pone guerra y el segundo miedo a la muerte. Como si el albañil se quejará por tener vértigo cuando está a 100 metros de altura sobre dos hierros mal puestos. Pero claro, al albañil le cuentan a lo que va. Al soldado le dicen que va a conocer mundo, trabajar para una oenegé y a la gente nos cuentan que nuestros soldados solo tocarán una escopeta para hacer prácticas. Tabién nos visten todo con palabras como humanitarismo, daños colaterales, victimas civiles y cuantos eufemismos se les ocurren a los hijos de Goebbels
Luego pasa lo que pasa. España se apunta a una, por las razones que sean, y nos echamos las manos a la cabeza. Ay mamá que las balas son de verdad. Un tiro sale desviado –o no- y algún periodista no regresa vivo. Pues sí, es los que tienen las guerras. De repente, nos despertamos del estado ese de imbecilidad con el que nos han comido el tarro a base de bien. Nos sueltan eufemismos y nos explican que una guerra es de todo menos perjudicial para la salud. Que el tabaco mata pero las guerras son excursiones con kalashnikov de atrezzo.
Antes también te vendían la burra para que te apuntaras al ejército, incluso a la guerra. El honor, tu gente, la patria, la soldada, conquistar tierras vírgenes y vírgenes sin tierras. Al menos todo aquello era cierto.
sábado, 2 de mayo de 2009
GLORIA AL VENCIDO
Ganó el Barcelona porque tenía que ganar. El Real Madrid puso el listón muy alto, le pidió a los de Guardiola su mejor versión y estos se la dieron ampliada a noventa minutos; una lección de cómo jugar a este deporte para ganar y maravillar. Me quedo con el Madrid, me apetece hablar de ese equipo. Hay gestas que necesitan no conseguir premio para convertirse en leyenda: la heroicidad del caído que ya confunde la sangre del enemigo con la suya propia y que sigue blandiendo la espada de rodillas. Hay maneras de ganar y maneras de perder, el Madrid ayer encarnó las virtudes de los mejores guerreros: honorabilidad, pasión, esfuerzo, lealtad a sus compañeros, incluso reconocimiento a los vencedores. Ha sido encomiable esa pelea suicida, kamikaze, del Madrid de los últimos meses, peleando con piedras, hachas y toda la fe del mundo.
¿El ganador? El reino del Barcelona no es de este mundo. Toca disfrutar de un equipo maravilloso, artista siempre y al que la inspiración siempre le pilla trabajando.
viernes, 1 de mayo de 2009
ERA LO MISMO...
Pudo ser en Roma, minutos antes de salir a la arena del Coliseo. Es Madrid, un 2 de Mayo de 2009. Era lo mismo…
viernes, 17 de abril de 2009
HABLANDO CLARO SE ENTIENDE LA GENTE
TINTA FRIA
Funcionan como altavoz del mensajero; un altavoz que selecciona extractos, opina, sintetiza a su manera, maquilla, deforma y hasta ridiculiza en algunos casos. Todos somos conscientes del poder de los medios. Ya nadie - ningún personaje público, se entiende- habla persona a persona con la sociedad, no se dirigen de forma directa a sus votantes; el canal ha cambiado. Es la gran perversión de la democracia: a quien más favorece es a los medios de comunicación. Una buena campaña mediática puede culpabilizar a un inocente, convertir a un candidato en elegido, hacer dimitir ministros o presidentes de clubes de futbol. Ninguna declaración nos llega sin haber sido previamente modulada por los mass media; la ventana global ha llegado.
Por eso hoy me quiero detener en los medios escritos leoneses, en dos en concreto. No voy a entrar a hablar de partidos, ni de instituciones, siglas o personas; ni siquiera de esos medios en concreto porque ambos sufren un mal común
Quede dicho, de forma previa y a modo de prólogo que inunde todo el texto, mi total admiración y reconocimiento a los excelentes profesionales de los periódicos leoneses. Gente que trabaja de sol a sol –cuando llueve también-, pegada a un ordenador y un móvil, que no son tratados con el respeto que merecen, ni recompensados de forma justa a su labor y esfuerzo.
Hace tiempo los directores o propietarios de los medios eran controlados por las instituciones públicas a través de la publicidad. Quien necesite un ejemplo sobre esto que consulte la “era chavista” en Andalucia.
La publicidad siempre ha sido el caballo de batalla de un diario local donde pocas grandes empresas están dispuestas a estampar su logo y donde las pequeñas firmas provinciales carecen de recursos. Por ello, no es desdeñable el control ejercido por cargos públicos a los medios mediante el uso de la publicidad.
De un tiempo a esta parte se han instalado en los diarios una nueva clase de jefes. Jefes a los que las únicas letras que les interesan son las de las licitaciones de obras. Con ellos muchos peligros y un control mucho más exhaustivo por parte de las instituciones. Estos jefes de ladrillo y grava han convertido los diarios en horas parroquiales, casi publicitarias de sus empresas matrices. Sirven de látigo de infieles –a la matriz se entiende- y de palmero para los más fieles. Los periodistas bajo sus órdenes quedan convertidos en meros picateclas porque la línea editorial es tan clara y tajante que no conviene salirse una letra. Y por si fuera poco está la crisis, la maldita crisis que azota con viento huracanado todo cuanto se mueve, la crisis que obliga a agudizar el ingenio o la mala leche. Algo así ha pasado en los medios, donde cualquier excusa económica es buena para reducir plantilla, apretar filas o darle otra vuelta de tornillo a la de por si dura línea editorial.
Entre medias cada vez menos lectores deciden bajar de casa, acercarse al kiosco, pagar un euro y llevarse el periódico a casa. Saben que van a leer sesenta páginas de publicidad encubierta. Más aún sabiendo que todo lo tienen a un solo click en su casa. Corren malos tiempos para la tinta. Por eso, es de agradecer cuando en internet Soplan nuevos aires frescos y renovados.
Vuelvo al principio y termino con una anécdota no significativa. Me preocupa sobremanera el papel de los medios, cada vez hay menos espíritus libres dispuestos a buscar la Verdad de la verdad. Cada vez hay más personas que por falta de tiempo y ganas se quedan atrapados en la verdad de los medios, un granero perfecto para advenedizos del ladrillo dispuestos a encontrar amplios mercados.
Cada vez más estamos en poder de los medios –valga o sirva la redundancia – que mediatizan lo que ocurre, lo adaptan, matizan y nos los sirven para nuestro consumo rápido, fast food en toda regla. Es duro ver que, quizá, lo más decisivo de las pasadas Generales fue que RZ daba mejor en pantalla y miraba a los ojos…de la cámara.
Cuentan que, en otros tiempos ya lejanos, la primera pregunta que recibió el arzobispo anglicano al llegar a Nueva York fue sobre la situación de las prostitutas en NY. Sorprendido, el sacerdote contesto: “ah… ¿hay prostitutas en esta ciudad?”. El titular de los rotativos del día siguiente versaba sobre que el arzobispo anglicano de Washington había preguntado, nada más poner píe en la ciudad, si había prostitutas en ella.
UN GOBIERNO EN CRISIS
Nos desvela dos cosas su crisis de Gobierno. Por un lado el pasado, su segunda legislatura ya se puede calificar de fracaso en la gestión y cumplimiento de objetivos tan solo a un año de comenzar: todo un récord. Por otro lado el futuro. Aquella P negra de ZP, negra augurando el futuro de España, se empieza a caer. Con ella se van los Bernat, Cabrera, Malenis, el furtivo o el ministro cansado de no ejercer. Ya solo queda una Z roja, muy roja; roja de sectario y partidista, maniquea, victimista, trasnochada, felipista en los malos modos. Roja como los son políticos fracasados al estilo de Chaves o Trinidad Jiménez. El primero arrastró en su caída a toda una comunidad autónoma, resucitó las taifas en España mientras servía de ejemplo de cómo formar una red clientelar. A la otra los madrileños no se lo permitieron. González Sinde creo que es un fichaje de Rajoy, quiero creer que el presidente del Gobierno no es tan torpe, quiero creer que es un gol que le han metido. Lo que creo seguro es que esa ministra nos va a dar muchísimos votos, al tiempo.
Me gusta Pepe Blanco, creo que es una persona muy capaz y válida, lo digo en serio. Le considero artífice de las victorias de ZP, con mucha suerte y malos modos eso sí. Creo en él como un vendedor de coches usados que conseguido que la mayoría de españoles viesen un Ferrari donde sólo había un cuatro latas. En el pecado lleva la penitencia y mis miedos. Cada uno vale para su labor y cometido. Ser buen vendedor/publicista/estratega/político de raza no implica ser buen ministro de Fomento, casi al revés diría yo. En Fomento se buscan tecnócratas, gente sin pulso ni vocación política., altos funcionarios que tracen redes viarias, firmen proyectos y ejecuten con diligencia sin estorbar demasiado. En ese flanco perderán la batalla. La retirada del mariscal de campo socialista para meterle en plena refriega va a pasar una muy alta factura al PSOE.
Decía que se cae la P y nos queda una Z roja y solitario, metáfora perfecta de lo que viene. Metáfora perfecta de este nuevo Gobierno. Los sondeos, los últimos resultados electorales, la gente no perdona a un gobierno que miente. Y todos tienen fresca en la retina la imagen de Zapatero tratando de camuflar la crisis con palabras que se las llevaban las frías ventoleras de datos al día siguiente. Esa es la verdadera crisis de Zapatero, la que de verdad le duele y amenaza con dejarle en la cola del paro del Congreso de los Diputados, la misma que ocupaba hace ya un lustro.
Por nuestra parte sólo queda esperar, ayudar en lo poco que nos dejen, pedir la confianza a los españoles y solucionar una vez más los problemas que ha generado la rosa marchita. Quizá ahí radica nuestro problema y el de España: el PP se ha convertido en un paraguas o en un bunker – según caiga- que sirve de refugio cuando vienen muy mal dadas, como si no sirviéramos para las situaciones en que el viento sopla a favor. Urge cambiar esa idea porque no refleja la realidad. Quizá necesitemos un Pepe Blanco para ello; pero como vendedor de coches y no como ministro de Fomento.
lunes, 30 de marzo de 2009
EN DEFENSA DE LOS POLÍTICOS
Hay quien, de forma errónea, se introduce en política buscando lo que le venden los medios de comunicación. Duran poco. Buscan algo que no existe y lo que encuentran es sacrificio, abnegación, trabajo, mucho trabajo, una ingente maquinaria que funciona por detrás de las sonrisas y los abrazos, de los slogans y los atriles, incluso de unas luchas por el poder que les son totalmente ajenas. Incluso, una buena parte del iceberg, aquellos que son alcaldes y concejales de municipios pequeños, sin duda los más abundantes en España, deben congraciarse más con los sinsabores que con las alegrías, con el duro trabajo que con las mieles del éxito político. Pocos alcaldes pisarán moqueta cada día bajo sus pies, casi ninguno pronunciará inmortales discursos, no vivirán bajo los focos de las televisiones. Eso sí, seguro que les suenan jornadas maratonianas de trabajo, quemar motores de coches a base de hacer girar cuentakilómetros, convertir el teléfono móvil en un apéndice de su anatomía, patearse cada centímetro del pueblo, conocer todas las inquietudes y necesidades de los vecinos. Pregúntales la forma de hacerte escuchar ante el más intransigente o tratar a quien te odia con el mismo cariño con el que tratas a un hijo; seguro que de eso si son capaces de dar una clase maestra. Ser alcalde es trabajar de 8 a 2 en una oficina, atender los asuntos ayuntamiento, organizar la feria de tu pueblo durante toda la tarde, la noche y parte de la madrugada, ser el primero en abrir el recinto a primera de la mañana y ser quien cierre cuando todo termine. Entre medias regalar sonrisas, repartir abrazos, recibir críticas y atender a los que pisan sobre moqueta con el máximo mimo porque en juego están todos y cada uno de los intereses de tus vecinos.
Nadie le dice a los jóvenes que la política es un duro camino plagado de espinas y baches, un camino que solo se recorre con voluntad de hierro, con inquebrantables valores e indestructibles lazos de amistad. Esos jóvenes, esos alcaldes, esos concejales, esos rostros anónimos que llenan mítines y pegan carteles...esos son los que hacen grande la política.
P.D.: a la persona que me inspiró este texto y me enseñó lo que es de verdad la política.